CITAS FAVORITAS

"...una nación bajo Dios, indivisible, con libertad y justicia para todos." (CONSTITUCIÓN DE LOS EE.UU)

Se puede engañar a algunos todo el tiempo y a todos algún tiempo, pero no se puede engañar a todos todo el tiempo.
(ABRAHAM LINCOLN)

¿Y tú, por qué los quieres tanto? —Porque vigilan el muro. Y dicen: "nadie va a haceros daño esta noche. No durante mi guardia" (AGUNOS HOMBRES BUENOS).
ALICANTE DESDE EL MACHO DEL CASTELL
EL MIRADOR DEL PONOIG

POLOP DESDE EL PONOIG

POLOP DESDE EL PONOIG

SEGUIDORES FIELES

CITA POLÍTICA CON ENJUNDIA

Las casualidades en política no existen. Y si se produce alguna, es que está cuidadosamente preparada.

Después de haberse zampado unos cubatas, la mujer se da la vuelta, mira al hombre fijamente a los ojos y le dice:

"Oye, quiero decirte algo, yo jodo a cualquiera, en cualquier momento y en cualquier lugar, su casa, la mía, en el coche...no me importa. Simplemente me encanta.

El tipo, con una sonrisa de oreja a oreja, responde,

"¿En serio?, ¡yo también soy político!...¿a qué partido perteneces tú?

SALVEMOS AL TIO PEPE

SALVEMOS AL TIO PEPE
SALVEMOS AL TÍO PEPE.

jueves, 30 de junio de 2011

EL CUATRERO SOLITARIO SE DESMELENA, ¿DE DONDE JACA P´A TANTO COMO DEJTACA?.

Como dice el rico refranero español: "a quien nunca llevó bragas, las puntillas le hacen llagas".

No digo yo que, a pesar de ese amor desmedido que tiene el sociaterío por lo gay, D. José, el del tupé a lo Mariquita Pérez (qué grande eres Dávila), también conocido en ciertos ámbitos como Riquete el del copete, lleve tan íntima y femenina prenda.

Mr. Bono & Wife (cortesía de Mariquita Pérez trade mark)

No señor, no seré yo el que lo diga; en todo caso que nos lo diga alguna de sus señoras, si así fuera.

No iban por ahí los tiros.

Mire usted señor (así con  minúscula, porque minúsculo es su señorío, o para ser más exactos, inexistente), el Señor Dávila (con mayúscula, porque hay que ser un Señor con todas las letras para no desbarrar ante los abusos cometidos por sus compinches de partido con el grupo Intereconomía), es calvo, ciertamente, casi como una bola de billar, pero una bola de las de noble marfil, lo que le otorga una prestancia en consonancia con su carácter navarro-madrileño, noble y socarrón.

Lo suyo, señor Bono, es la calvicie que se lleva con vergüenza,  a lo Anasagasti (primero ensaimada y después tortel); la calvicie acomplejada.

Una calvicie ciertamente muy a tono con esa cara de gañán (ya sé que de eso no tiene nadie la culpa, pero sí que se puede compensar con un alma noble, no con esa miserable falta de nobleza y ese cinismo con que nos deleita cada vez que abre la cloaca que por boca tiene).

¿Euh, mande?.

Tal se diría que como decía un buen amigo:"es que tiene cara de que, cuando cierra los ojos, todavía ve el culo de los bueyes del arado".

Tilda usted de enferma de Alzheimer  a la empleada que proporcionó a La Gaceta las facturas que "su amigüito del alma" pagó en su nombre (dígale que si me paga unas cuantas, yo también lo seré).

Pues verá, usted no es que tenga tan terrible enfermedad, es que es un mentiroso compulsivo. Y lo es sin coto ni medida, sin vergüenza ni dignidad; miente de forma obscena sin que ese autoproclamado periodista, mas bien bufón del lobby gay televisivo, otrora a sueldo de televisión española (la que pagamos todos) y donde durante unos añitos trincó la pasta por no hacer nada, no dijera esta boquita, que se ha de comer la tierra, es mía.

Porque usted, innoble tercera autoridad del Estado, no hizo un programa en televisión porque nadie le llamara. No estaba usted vetado en ningún sitio porque gobernara Aznar. Y no lo estaba porque el programa, !!!data de 1995!!!, y aunque en esas fechas la mayoría de españoles rezábamos para que Felipe el de la Banda del GAL se fuera, y cuanto más lejos mejor, para desgracia nuestra todavía estaba dando sus últimos coletazos y llevándose hasta las telarañas de las cajas del Tesoro Público.

¿Que su hijita le preguntaba si sufría usted mucho?, ¿no sería porque le vio a usted algún día recién levantado y se asustó pensando que era usted un Neanderthal salido del Museo Antropológico?.

!!!Mijerablej, ej-reclujoj, dejtiladorej de odio!!!. Si de esta guisa le vio su hija, no me extraña que llorara, si hasta a mí me da miedo.

Para sufrimiento el de millones de familias españolas que no llegan a fin de mes; que no pueden comprarle a sus hijos ni lo más elemental; que no pueden dar a sus hijos el cobijo de una casa porque se la ha embargado el Banco; que no pueden ni darles de comer y lo ha de hacer Cáritas, esa institución (bendito sea su nombre) de la Iglesia Católica; esa Iglesia que usted deshonra con su presunta pertenencia, aunque después haga lo contrario de lo que predica (¿será porque ya no le sacan a usted bajo Palio?, por cierto como al Caudillo, al que usted denuesta después de vivir como un Marqués con él?.

No tiene usted respeto por el cargo que ostenta, no tiene usted dignidad, no tiene usted respeto por la libertad de expresión, no tiene usted respeto por la libertad.

¿Se acuerda usted cuando en una manifestación de las víctimas del terrorismo usted dijo que le habían agredido dos senectos caballeros, afiliados al PP?.

¿Se acuerda usted que tuvo que presionar a tres comisarios hasta que uno de ellos, tan miserable como usted, se prestó al juego sucio de la mentira?. ¿Y que después se descubrió el pastel?. Pues eso.

Le juro que me he reído como pocas veces viendo su bufonada televisiva, pero maldita la gracia que tiene ver a la tercera Autoridad del Estado profiriendo insultos y gracietas, sin gracia alguna, en un programa de máxima audiencia. Esto también demuestra el grado de descomposición cerebral de gran número de compatriotas.

Está usted acabado, está muerto políticamente, es un zombi como su jefe de partido. Y es así porque tras traicionar a Alfonso Guerra, tal como dijera el cónsul Servilio Cepión a los asesinos de Viriato, Audax, Ditalcos y Minuros: "Roma traditoribus non praemiat", Felipe le dejó con el culo al aire y prefirió a este otro miserable que hoy, por desgracia para los españoles, nos ha dejado en la indigencia material.

Arfonjo, te vi a matá por er bien de Ejpaña.


Su jaca galopa, trota y bota, y nos toca las pelotas. Espero que caminito de Jerez, porque por ahí se va al penal del Puerto de Santa María.

viernes, 24 de junio de 2011

SOCIATAS AL BORDE DE UN ESTADO DE NERVIOS. PASEANDO CON UN ZOMBI.

!Hay que ver que malo es no saber beber!.

!Hay que ver que malo es no saber perder!.

!Hay que ver que malas son las disputas familiares!.

Me acabo de enterar, de los mismísimos morritos de la titular de Defensa y Rendición Preventiva de que, agárrense que viene curva, Felipe González Márquez es hijo de una señora de dudosa reputación. Un hijo de puta vamos.

Lo ha dicho la despechada Chacona en una cena de fracasados. Adivina quién viene esta noche, pues otro de los que han recibido una patada en sus nobles posaderas, el de los níveos cabellos, Barreda.

De hecho fue tan acertada la patada, que la pobre Cospedal ha tenido que tirar a la basura los zapatos. ¿Por qué, dirán ustedes?, podría haber guardado el cubrepies como reliquia; es más, podría haber encargado una urna mortuoria donde  colocar tan mortífera arma para así adornar el despacho oficial.

¿Qué le ha hecho desistir de tan noble tarea?, pues que como la puntería de la guapa y elegante Presidenta es tan impresionante como la de Gullermo Tell, acertó ésta en el centro de la diana, rompióse la tela y...bueno el resultado es que ni con una mezcla de Kh-7 y salfuman ha sido posible la limpieza de la elegante prenda.

 El corpus delicti.

Bueno a lo que íbamos. ¿No decían que la Chacona era la Niña del exorcista, digo de Felipe?. Ésta llegó a decir que le debía a Felipito Tacatum nada menos que !!!conseguir su primer pasaporte!!!.

Y digo yo, ¿qué oculto secreto inconfesable velaba la posiblidad de conseguir el pasaporte?, ¿qué pecado impedía a los probos funcionarios policiales emitir tan ansiado documento?, ¿tiene algo que ver con las actividades nada ejemplarizantes de cierta pelandrusca conocida con el cariñoso apelativo de "La Shirley Temple de la Barceloneta"?. No sé, no sé, pero es que estos nazional-socialistas catalufos, con tal de tocar pela no se paran en barras.

Mire Ministra, aquí en este cabo hay un golfo insaciable, que nosotros somos mayores y más de dos no aguantamos, tenga piedad.


La verdad es que esa compra de la mansarde en República Dominicana, a un paso del paraíso cubano, donde podría ejercer tan antigua profesión, da que pensar. Y es que la cabra simpre tira al monte y si se confirma lo de Rubalcaba, lo mismo le iba a dar el que le diera, o por donde le diera. !Animal, que me vas a dejar sorda!, !calla boba, ¿acaso te he dejado muda?.

La otra hija putativa de Felipillo, la Morritos sin Fronteras, más conocida por la "Bomba de vacío del Rincón de Loix", está que no le llega la ropa al michelín.

!Qué adorable lechoncillo! ...

...que acaba como un gorrino envuelto en tela de cortina de los sesenta.
¿Papito?

Ya se ha quedado sin el sueldo de senadora, mejor para ella, así "senará" menos y el riesgo de explosión termonuclear grasienta será menor. Y los que viven a su alrededor dormirán más tranquilos. Y limpios.

Y después vendrán el resto de sueldos, la disolución en la nada, es decir en el interior de su caja craneal, metafóricamente claro, porque para disolver su oronda figura en la nada hace falta una dieta biafreña durante décadas para que se pudiera advertir una disminución significativa del perímetro adipocítico.

¿Y qué decir del cadáver putrefacto que deambula patético por los pasillos del Congreso dejando a su paso el característico tufo de fiambre sin momificar?, ¿qué decir de también de Valeriano, el que ha conseguido hacer bueno a Corbacho?.

Lo dice todo la sesión en el Congreso en la que se ha acabado de vender algunos de los restos que quedaban de los despojos de la Nación.


Valeriano, como un "Ramonet el de las mantas": !esto que les traigo aquí no es borreta de Alcoy, que es estambre puro de Sabadell, aparta chiquilo que no me dejas trabajar!, hablaba y hablaba; se mesaba los cabellos, y seguía hablando; tú sigue chaval, que así vas bien, que a los vascos y catalanes ya los tenemos casi en el bote y tú cobrarás la nómina unos meses más. Y seguía hablando.

 Y a continuación, estimado público, les dejo con mi sucesor: !Valeriano, el que solo si hay pasta mete la mano!

!Qué laringe, qué cuerdas vocales!, dijéranse tan duras como el titanio, !qué digo como el titanio!, !como la epidermis facial de Rubalcaba!, la dureza en estado puro.

 !Yo les prometo y les juro por los damnificados de la PSA, que voy a crear...un millón, no; dos millones, no; bueno, la hostia de millones de puestos de trabajo!.

¿El resultado?, hay algo que lo define perfectamente: la risa de hiena de Ercoreca.

!Ahí va la hostia Josep Antoni, que sabrosas criadillas de Zapatombi, o así! Jiu, Jiu, Jiu!.

¿Qué comen las hienas?: carroña de muerto en descomposición.

We walked whith a Zombie.

miércoles, 22 de junio de 2011

QUIEN CONSTRUYE SOBRE EL PUEBLO, CONSTRUYE SOBRE EL BARRO.

Hay momentos del día en los que me pregunto si soy un paranoico irrecuperable, o hay overbooking de tontos en España.

Por mi estabilidad mental llego a la conclusión de que el nivel de cultura, de pensamiento crítico y, sobre todo de ganas de conocer la realidad que nos rodea, como los indios de Caballo Loco al general Custer, está bajo mínimos, o sea por debajo del cero absoluto.
 

Lo primero que te espeta la gente es: eso que dices no puede ser, es demasiado horrible para ser verdad.

O: a mí la política no me importa, bastantes problemas tengo ya.

Luego está el rojerío. para esos, todo es justificable, siempre y cuando no les pase a ellos bajo un gobierno del PP.

Por eso, como estoy hasta los mismísimos cojones de tonterías, ya no me callo ni debajo del agua.

El otro día, un compañero de trabajo, licenciado superior y jefecillo con los sociatas, de lectura obligada diaria del País; llega cabreado como el mono de Garzón al enterarse de su procesamiento (de Garzón, no del mono).

!No habeis hecho mas que ganar y ya estais dando por culo!, me espeta mientras recoge las consabidas consignas y admoniciones de la Adminstración de su casillero.

Este tuvo suerte, tras ganar el PP, solo tuvo un pinchazo. Eso sí tuvo que mancharse sus nacaradas manos y robar otra rueda.

Ingenuamente (no es verdad pero queda bonito), le pregunto: ¿qué te pasa Fulanito?.

!Pues nada, que el trenet se ha parado y por toda explicación nos han dicho que si queríamos, que esperáramos, y si no que nos bajáramos, y hemos tenido que esperar un rato hasta que ha arrancado otra vez!.

De nada sirvió que otro usuario del mismo tren le dijera que era por una avería, siguió igual de cabreado y remugando por lo bajo.

Cansado ya de oir tonterías no me pude aguantar y le dije: pues tienes suerte de que gobierne el PP, porque los tuyos directamente los dinamitan con la gente dentro.

Se acabó la discusión.

Pero bueno, a lo que íbamos. Es cierto que la manifestación de los mugrientos ha reunido menos gente que un partido de fútbol de barrio.

Es cierto que la cantidad de gente que, exceptuando Madrid y Barcelona, se reunía en los lugares elegidos por los pulguientos era mínima, y la mayoría para dotorear.

Esto es más entretenido que mirar la obras por un agujero.

Pero no es menos cierto que como nadie se interesa por el fondo del asunto; como ya se han encargado estos sociatas de extender la idea, fácilmente asumible por la masa descerebrada, de que robar es lícito siempre que no te roben a tí; y que los bancos son unos ladrones; y que las empresas que tienen beneficios son unas cuevas de Alí-Babá; y que los que se compran un piso y no lo habitan, con la execrable intención de alquilarlo o dejárselo a sus hijos son merecedores cuando menos de la horca. Pues mira, a lo mejor estos chicos, aunque algo desaseados, tienen algo de razón.

No es el pueblo español, en general, dado a elaborar un pensamiento más allá de: !cada día es más difícil aparcar!, o ¿contra quién juega hoy el Barça?, o en un ejercicio de deroche intelectual, este año hace más calor que el pasado.

Así que, si por casualidad, alguien que no sea alguno de los inteligentes blogueros que transitan por este mi humilde blog (momento peloteo), lee estas líneas, doy por supuesto que no entenderá este razonamiento de este paranoico servidor.

Empieza la maniobra de Alfredo y sus muchachos con un tonto útil, Garzón.

Primero se le deja que prevarique con lo de las víctimas del franquismo, y se le imputa. Teniendo cuidado, eso sí, de hacer llegar a la lerda opinión pública que es una injusticia como la copa de un pino, o como un ático de Bono, porque lo que quiere este Paladín de la Justicia es reivindicar la memoria de los muertos, eso sí soliviantando a los vivos que se ponen "moraos" trincando subvenciones.

Después se le mete en otro fregado: las escuchas ilegales. ¿Como que la Ley no lo permite?, ¿a mí, a mí?, a mí lo que diga la Ley me lo paso por el Arco del Triunfo. Y claro, como las escuchas ilegales se hacen a degenerados afectos a la derecha, pues la masa borreguna lo justifica y lo alienta.

¿Lo de Botín?, naderías, fruslerías. Al fin y al cabo era para ilustrar a la progresía americana y para abrir sus mentes al maravilloso pensamiento único y al sendero luminoso de occidente.

Después se monta el numerito en la Universidad, de desagravio a la Luz Divina de la Justicia Universal.

Y ya tenemos un Héroe vilipendiado por la derechona rampante. Se le saca del fuego y se le separa en "Uropa" a la espera de la fase final.

Ya entramos en la fase final: se buscan unos cuantos mugrientos, a los que se les promete que no va a pasar nada, que tienen carta blanca para acampar, ensuciar, vociferar, vulnerar cuantas leyes se pongan por delante.

Y se les da un ideario. Al principio una mezcolanza de ideas sensatas (pocas), y delirantes protocomunistas (el resto). Con esto se ganan las simpatías de una sociedad entontecida, con el intelecto enmohecido y la capacidad de discernimiento desparecida en combate. !Pero si hasta picaron no pocos medios de comunicación aparentemente sensatos!.

Después se simulan acercamientos a estos grupos, hasta haciéndose la Valenciano la Ursulina violada cuando es descubierta en flagrante reunión con algunos mangutas en el Café Gijón. Naturalmente estaba planeada la reunión, y el descubrimiento.

Y ya tenemos el caldo de cultivo para la sedición de las próximas Elecciones Generales.

Solo falta aderezar con el Héroe y servir calentito.

¿Paranoia?.

martes, 21 de junio de 2011

INDIGNADOS S.A.

Recuerdo de mis años mozos, allá por la época del deshielo de la cuarta glaciación, cuando los Padres Salesianos nos llevaban de excursión a las fuentes del Algar.

O tempora, o mores (!qué tiempos, qué costumbres. Cortesía de un bachiller antiguo a las víctimas de la LOGSE y perroflautas mugrientos, de indumentaria, de superficie cutánea y de sustancia viscosa putrefacta que rellena su caja craneal. Nobleza obliga).

A pesar de la frialdad gélida de sus aguas; a pesar de que todavía el astro rey no calentaba como en la canícula alicantina; nos bañábamos.


Hacía un frío de cojones.

 Pero algunos llegaron a viejos, y limpios.



A ver mangutas, como ya no os acordareis de en qué consiste ese acto de compasión con la humanidad, especialmente con el tejido pituitario comunitario, os explicaré en qué consiste: Primero, se procede a retirar la capa superficial que recubre la superficie corporal, porque aunque os parezca mentira, ese tejido de variopintos colores no es la piel, no, la piel está debajo. Ya sé que creeis que se nace con esa tela maloliente, pues no, eso se pone después; claro que después de tantos años sin quitarla, ni lavarla, pensareis que se nace con ella, es natural, la memoria tiene un límite.
Para tan ardua tarea, en algunos casos será preciso el uso de disolventes, rasquetas, cepillos de púas de acero, incluso, en algunos casos más graves, el soplete de acetileno.

Adminículo para orificios naturales. Ojito con las hemorroides.
Este os irá fetén para los espacios interdigitales, previa separacion de dedos con un gato hidráulico.
Ligero, versátil y potente. No acercar a partes pudendas.

Una vez se ha conseguido semejante proeza, más propia de Dioses que de simples mortales, llega el momento de la heroicidad suprema, lo que os llevará al Nirvana, lo que os convertirá (al menos a la vista y el olfato del vulgo) en seres que se aproximan, aunque sea fugazmente y siempre que no emitais sonidos con la intención (vana) de comunicaros, a un protohomínido.

¿Y en que consiste ello?, ¿eh?, ¿en qué consiste?, pues en dejar que el agua resbale por vuestro cuerpo. Tranquilos, tranquilos, tomaos un batido de Trankimazin, os juro que no es venenosa, ni corrosiva, hay mucha gente que lo hace todos los días y sigue viva, todo es cuestión de acostumbrarse.

Y después, ya sé que es un poco complicado, pero si poneis atención, si seguís atentamente las instrucciones lo podeis llegar a hacer sin leer un manual de instrucciones, palabra de honor. Después de tan complicadas maniobras llega el clímax, tachaaaaaaaán: el jabón.

El jabón es esa sustancia, sólida,  líquida, o en forma de gel, que produce el mayor milagro que vieron los tiempos, convierte la pestilencia perrofláutica en una sensación odorífera que permite acercarse a otro ser humano, en vuestro caso a UN ser humano (¿captais la ironía?, es igual, dejadlo, otro día os lo explicaré), sin que éste tenga que ser ingresado con carácter de urgencia en la unidad de coronarias más próxima.

 Con el jabón...llegó el amor.

Pues bien, esa sustancia, aparentemente diabólica, se frota con fruicción sobre la piel desnuda y vereis como desaparece esa costra coriacea que recubre vuestra epidermis, porque esa costra, tampoco es la piel, es roña, mugre, mierda.
Esta primera aproximación a la higiene puede resultar larga y cara (os recomiendo para empezar, jabón lagarto y salfuman), pero podreis descubrir un mundo nuevo.

Para las mangutas del presunto género femenino, un consejo: antes de acometer la titánica labor de la limpieza, hay que retirar ese tampax que os colocásteis a los catorce años, ya ha caducado.

Y para la grey mugrienta en general, los homínidos (aunque, como en vuestro caso, no hayan llegado a la fase de homo sapiens) no tienen cascos como los caballos, así que hay que frotar con frenesí enloquecedor, aunque para ello sea preciso una piedra de amolar, la superficie inferior de los pies. O comprarse unas buenas herraduras. 

Os puedo recomendar a un herrador que conozco.

Seguireis sin cerebro, pero no olereis a cadaver en avanzado estado de putrefacción.

La humanidad os lo agradecerá, palabra.


viernes, 17 de junio de 2011

NOS ESTAIS BUSCANDO, Y AL FINAL NOS ENCONTRAREIS.

La manada de mugrientos, al graznido unánime de "arriba mugre de la tierra, en pie insalubre legión", converge, en cinco columnas de adoradores de la inmundicia y el saqueo del prójimo, sobre la Capital del Reino, en tiempos llamado España.

En sus mal desarrolladas mentes una idea: lograr de la misma forma que aquel defensor, hasta la horca, de las libertades del pueblo, llamado Benito Mussolini, la renovación de la Democracia.

!La mugre per qui la lavora! !Abasso il capitale!

Aquella se llamó la marcha de los camisas negras sobre Roma por el color de sus atuendos.

Ésta, podría llamarse la nueva marcha de los camisas negras,  no solo por el color de sus atuendos, logrado tras ímprobos e inútiles esfuerzos de sus familiares y amigos aun no demenciados por conseguir que encontraran el tortuoso camino a la lavadora (artefacto maléfico donde los haya), donde se encontrarían con los diabólicos jabón y lejía; sino también por la oscuridad de sus pensamientos.

!Vade retro pijo indecente!!Aparta de mí esta dibólica visión!.

Propongo al resto de indignados, éstos justamente, del país, la enseñanza práctica de su indignación a esta nueva marabunta roñosa.

Los indignados por haber sido primero víctimas de los terroristas, y posteriormente del Gobierno de zopencos y malos bichos, encabezado en la actualidad por un zombie sonado y por un simio protohomínido con muy mala leche y peores intenciones, podrían mostrar su indignación metiéndoles un petardo fallero por esa parte de su anatomía donde nunca da el sol (o no debiera si se quiere evitar un espectáculo dantesco).

 Si ya estás borracho, vótame. Cartel electoral cedido gentilmente por La Pesoe S.A.

Al grito de "el petardo te deja el culo como un nardo", podrían mostrarles a estos mangurrinos, a pequeña escala, lo que un artefacto explosivo hace en el sistema digestivo de un ser cuasi humano. No es lo mismo que una bomba lapa, pero se podrían hacer una idea.

!Por la calle de Alcalá, el manguta viene y va, con el petardo apoyao en las posaderas!

Los domingos al sol podría ser la leyenda que, escrita sobre el cartón de un mendigo de la Gran Vía, adornaría, a modo de peineta, el melón de estos cagamandurrios, para mostrarles la indignación de esos cinco millones largos de parados que el domingo no se unirán a la comitiva de la roña semoviente.

Previamente, como es lógico y exige el guión, se les ata a una farola a pleno sol de un polígono industrial. Seguro que entenderían la indirecta.

 Esta es hasta ecológica. !Y seguro que hasta así les molestaría!

Otro grupo de indignados, formado por la legión de televidentes que están hasta los mismísimos de la telebasura, podrían ilustrar sobre su indignación a los hijos putativos de Rubalcaba mediante el sutil método de la sodomización hasta dejar su esfínter anal como un bebedero de patos, llevada a cabo ésta delicada operación por los diestros Conde Lequio y hermanos Matamoros.

 !Voy p´allá p´a darte todo mi amor e indignación!

Creo que como muestra de la buena voluntad de los millones de indignados que no estamos precisamente ilusionados con la implantación de un régimen liderado por adoradores de figuras tan eximias como el Ché Guevara, es suficiente.

Se me ocurren otras formas de enseñanza, pero no quisiera caer en la crueldad.

jueves, 16 de junio de 2011

MAS QUE UN REY...LA SOTA DE COPAS

Antes de empezar a desbarrar, como es mi inveterada costumbre, voy a hacer una declaración de principios, y al que le guste, bien, y al que no, pues también: La Monarquía, o se ejerce como una institución absolutista, o se convierte en un Sálvame de Luxe con el paso del tiempo.

Así que, lo lógico es que la forma de Gobierno de cualquier país civilizado sea una República.

He dicho, y digo bien, de cualquier país civilizado, no he nombrado para nada a España.

Porque en España, la experiencia de las dos Repúblicas que hemos tenido que padecer ha sido como para echar a correr y no parar hasta llegar a Nueva Zelanda (ya sé que a mitad de camino hay que coger un barco, pero también se puede correr por la cubierta, listo).

El problema es que en España nos toca padecer la existencia de los depredadores de bienes ajenos sociatas, y con estos íntimos amigos de lo ajeno, lo que se consigue con la proclamación de una República es que les pegue el subidón y nos lleven a la sovietización de un nuevo Frente Popular.

El otro problema es que en España seguimos teniendo como Rey a un genuino representante de la saga de los Borbones, porque a ver quién era el guapo que tenía el trastorno mental para reinstaurar una República allá por los años sesenta. Franco desde luego no, que para eso era muy suyo, y ya tuvo que padecer una.

Porque con lo que costó quitarnos de encima al enloquecido rojerío, como para decirles que podían volver a lo mismo. 

Y claro, solo quedaba lo que quiera que sea lo que se supone que es el Jefe del Estado. Juanito (porque su papi hubiera sido el colmo).

Primera Jaimitada de nuestro Jefe: jura los Principios Fundamentales del Movimiento, aceptando ser el sucesor del dictador, a título de Rey, pero sucesor de la dictadura al fin y al cabo, y 6 años después, va y se apoltrona y abjura de lo jurado. Las Cortes se hicieron el Harakiri, pero eso era muy cansado para él.

Mire usted Majestad, si se es consecuente, si se es fiel a lo jurado (no olvide que jurar es un compromiso ante Dios, y usted como católico que dice ser, debe saber que no se puede romper un juramento bajo ningún concepto), lo que toca es dimitir, o en su caso, abdicar.

Pasan otros 6 años y se produce una intentona de golpe de estado. Y claro usted !a mí que me registren!, cuando cualquiera, hasta el más lerdo y tarado sabe que gente como Milans del Bosch, y en general cualquiera de los militares participantes, serán lo que se quiera, pero si saben que el Rey no está detrás, no se lanzan a la aventura.

Todas cuantas fechorías perpetraron los sociatas en su etapa de gobierno, conseguido con el intento de golpe, con Felipe al mando de su nao bucanera, tuvieron que pasar inexorablemente por el conocimiento de su Majestad, vía servicios secretos. ¿O también se enteró de lo del GAL por la prensa?.

Y su Majestad lo consintió. Y no dijo nu mú, ni siquiera cuando se enteró de que le estaban espiando. Algo inconfesable ¿no, granujilla?.

Y no abdicó.

Le molestaba sobremanera Aznar, que ya sabemos todos que no era precisamente la alegría de la huerta, pero no estaba en el Gobierno de la Nación para contar chistes, para eso están los chicos del club de la comedia, o Eugenio, o si llegamos al caso Esteso y Pajares. ¿Y por qué?, que diría Mou.

¿Y por qué le molestaba?, ¿porque no pudo mojar?, ¿porque puso al moranco en su sitio y a su vez éste le puso morritos a Su Majestad?.

Y vuelve la alegre pandilla de apandadores sociatas, esta vez poniendo sobre la mesa un atentado, tras el que se muchos suponemos se encuentran los Servicios Secretos marroquíes, Sí, sí, los que dirige su primito, el moro maricón, hijo de otro maricón y que ha puesto al indigente intelectual Zapaterino con el culo de cara a la Meca.

Mucho lloro y mucha pamema, pero consintió Su Majestad la infecta instrucción, el maloliente circo del juicio del 11M y el pasar por alto tantas y tantas fechorías judiciales cometidas por los lacayos de un Gobierno de un Estado del que se supone usted es el Jefe de todos esos sátrapas del Joder Judicial.

Y siguió firmando iniquidades. 

Y esta nueva hornada a medio cocer intelectualmente, que no en maldad, de sociatas comenzó la sigladura de nuevas atrocidades en nombre de la progresía.

Permitió usted con su firma la puesta en marcha de la destrucción de España mediante la proclamación de un Estatuto de Autonomía que en la práctica acababa en la independencia, eso sí de dejar de trincar del resto de España ni hablar del peluquín.

Permite y ampara la persecución de la lengua en la que se expresan todos los españoles, pero claro, como usted habla catalán en su palacete de Marivent, a los demás que les den por donde amargan los pepinos, aunque sean tóxicos.

Permite y ampara la proclamación, con su firma rubricándola, de una ley que permite la masacre de inocentes.

¿Pero no habíamos quedado en que era usted católico?, claro que seguramente será de la secta de Bono, que ya se sabe que en cuanto a moral es un tanto laxa.

Ha permitido Su Majestad la denigración del Ejército hasta el extremo de consentir que una puta nacionalista (este exabrupto en respuesta a su apoyo a lo de puta España) convierta al más glorioso de los Ejércitos de la Historia del Mundo, en una ONG, y que además envíen a nuestros soldados al matadero.

Ha consentido que estos degenerados acaben con la separación de Poderes, y por consiguiente que se hayan cargado la Justicia.

Ha rubricado, en suma, tantas y tantas leyes que destruyen nuestra convivencia, empezando por la de la Memoria Histérica, que no queda un rincón de nuestra conciencia colectiva y personal sin profanar.

Y ya para acabar, que me está quedando un tanto larga la perorata, ¿donde cojones estaba la Real Family en el 30 aniversario de la creación de la Asociación de las víctimas del terrorismo?. ¿Había regata?, ¿le dolía a Su Majestad la patita?, ¿pupita, mucha pupita?.

Usted, Majestad, no es el Rey de España, es la Sota de Copas.

Y ya se imaginará por donde van los tiros.


¿Tanto sufrir para llegar a esto?.

miércoles, 15 de junio de 2011

LOS GALLARDONES TAMBIÉN LLORAN

El comando trans-maricon-bollo del Tercer Cuerpo de Ejército de Mugrelandia efectuó, en la noche de ayer, una incursión sorpresa en los aledaños del acuartelamiento de los Gallardones.

 El comando celebrando la victoria por adelantado.

Aprovechando que el Mariscal Alberto, acompañado de sus Asistentes de Campo, señora de Gallardón, tierno infante y fiera corrupia canina, efectuaban un reconocimiento del terreno, un comando suicida efectuó un ataque sorpresa sobre la Cúpula del Poder de la principal fortaleza enemiga.

El arrojo y la valentía, no exentos de savoir faire diplomático de tan templado Líder, evitó la sodomización del cánido y el frotamiento tijeretil de las comandas, con la chucha.

 Con semejante fiera, ¿quién no se siente seguro?.

El preboste mandamás del municipio, con su verbo cálido y fácil; con su gran poder de convicción sobre la mugre amenazante, y a pesar de no encontrarse en un ya habitual estado de intoxicación etílica aguda; y esgrimiendo unos argumentos que desarmaron a esos amigos de la variada fauna transmisora de deliciosas enfermedades pruriginosas, logró una aplastante victoria sobre el enemigo.

!!!Sois muuuuuuy malos!!!, espetó a la masa invasora.

!!!Este no es sitio para hablar, si quereis algo os espero en mi despacho del Ayuntamiento!!!, ¿es posible articular argumento más sólido?. No y mil veces no.

 Si te dicen que eres muuuuuy malo con esa cara, es que no hay suficiente fortasec en el mundo para tí.

14.000 guardias urbanos, según los escribas oficiales que redactarán la Epopeya de este Hércules del siglo XXI, parece que fueron necesarios, no para dispersar y acogotar al comando de mariconzuelos, sino para retener al Gallardo Gallardón.

!No se pierda Excelencia, gritaban unos munipas!.
!Sujetadle, que los mata, se desgañitaba el Jefe de la Fuerzas del Orden!.

Jamás vieron los tiempos semejante valor y arrojo. Los Cronicones glosarán la gloria guerrera de este nuevo Roldán, bueno mejor Rolando, no sea cosa que le confundan con otro no tan glorioso.

Bibliografía: "Crónica de una gesta digna de los Dioses". editorial El País. Autor: Rodrigo Ruíz-Gallardón.

Quien a buen malicón olgulloso se al-lima, buena tlanca ocluye su esfíntel anal (Confucio, nisesabe mil antes de Cristo). 

Tonto, que mira que eres tonto, casi como ambicioso y derrochón.

martes, 14 de junio de 2011

CUANDO RUGE LA MARABUNTA

Los sociatas, comunatas y otros entes semovientes que pululan por este mundo, al igual que las hormigas y otros bichos rastreros, tienen dos características en común.

La primera es que están en este mundo para tomar, de grado o por la fuerza, los bienes de otros seres, y a la vez que se llevan toda vianda que encuentran a su paso, lo que no se llevan te lo dejan hecho un asco.

Y la segunda es que el escaso cerebro que poseen lo tienen en comandita con el resto de la manada.

Es decir, forman un solo pensamiento conjunto dirijido por el líder de la pandilla.

Especialmente dañina es la especie conocida como "formica hispanica socialistae", prima cercana de la devastadora especie de la marabunta sudamericana.

Imagen de "formica hispanica socialistae" dirigiéndose disciplinadamente a un mitin de su amado líder.

Así las cosas, tras el exterminio sufrido tras las últimas elecciones autonómicas y municipales, el rojerío rampante brama mientras lame sus heridas y se prepara para la decisiva batalla que librarán a no mucho tardar: las elecciones generales.

La marabunta sociata, aunque herida, no ha muerto (por desgracia para las gentes de bien), solo toma nuevas fuerzas en sus madrigueras y estercoleros donde poco a poco van creando esa escoria que es el Pensamiento Único Sociata.

Ya han dado el primer paso destruyendo cuanto documento oficial han encontrado en las dependencias oficiales, convertidas en cubiles donde se fraguaron los más ominosos delitos.

Previamente lanzaron a sus primeras filas del ejército mugriento a tomar las calles y plazas de España, dejando a su paso el rastro de olor indefinible entre el estiércol de la libertad del Gulag y el pachuli del justo reparto de los bienes, previamente robado a sus legítimos dueños.

¿Qué hay de lo mioooooooooooooo?.

La formica canibalensis Rubalcabiana ya enseña la antenita con un comunicado en voz muy bajita, lanzando la especie de que podría esta jauría hacer suyas algunas de las ideas de esta marabunta enloquecida que durante un mes ensuciaron con sus mugrientas personas,  mascotas y parásitos nuestras ciudades.

Esto es el colmo de la pirueta, el triple salto mortal con tirabuzón y voltereta lateral: !!!hace suyas unas ideas que previamente ha dado como consignas a sus formicas perrofláuticas!!!.

Y claro, los bobos de baba y moco dirán: !Qué tolerante, qué comprensivo, qué gran líder es este Rubalcaba de nuestras entretelas!.

La formica canibalensis Rubalcabiana adoctrinando a un pulgón sarnosiensicus plazasolensis.

!Y qué subnormales, que necios y que lacayos estais hechos, muchachotes sociatas!.

Este formihumanoide, nacido para el mal, nacido para mentir, nacido para convertir en un calvario la vida de la gente normal, vende la burra ciega y coja de que va a ser la Luz que ilumine la regeneración de nuestras instituciones.

!Y habrá quien se lo crea!.

Y la marabunta sigue rugiendo.


La judicatura comienza a rugir y a devorar lo que en su territorio es susceptible de ser devorado a su devastador paso.

Primero devora la libertad de los vascos con la legalización de los etarras, profanando las tumbas de casi mil mártires y dejando a su paso las cagarrutas de su mezquino pensamiento.

Y para rematar la faena, dos de estas formicas carroñensis presentan la dimisión y la Reina del cubil no se la admite.

¿La estrategia?, clara como el agua clara, forzar la renovación del Prostitucional para antes de las elecciones, así podrán asegurarse las sentencias con Marianico en el poder.

La marabunta ya está rugiendo, todas estas pequeñas alimañas se dirigen con una idea única, devorar cuantos restos de libertad persistan en el país.

Pasito a pasito van fraguando una nueva noche electoral en la que se juntarán todos aquellos ejercitos marabuntianos del Prestige y el no a la guerra, pero a lo bestia.

Antes iban al abordaje del barco del tesoro. 

Ahora ya lo tienen. 

Ahora es peor.

Ahora se quedan en el paro y con las vergüenzas al aire.
Maricospe, ya estamos listos para la lucha. Dile a Esteban que se ponga guapo y divino de la muerte.

La que nos espera.

sábado, 11 de junio de 2011

NO HAY NADA MÁS PATÉTICO QUE UN PROGRE DE DERECHAS.

 Yo pecador, confieso que veo cada noche "el gato al agua" de Intereconomía.

Yo, más pecador aun, si cabe, confieso que oigo todos los días a Federico y a César en esradio, para eso me compré un iphone, para poder escucharlo en Alicante, ciudad maldecida por haber pasado de ser el último reducto rojo, a ser una ciudad de personas normales.

Yo pecador impenitente, confieso ser lector asiduo de La Gaceta desde sus inicios.

En fin, que soy un pecador que al final iría al infierno si ello dependiera de la mugre sociata. Pero como según ellos no existe ni el Cielo ni el Infierno, pues iré donde Dios quiera.

¿Y por qué digo que no hay nada más patético que un progre de derechas?, pues porque es "la vera e sacrosanta veritá", como decía aquella inolvidable canción italiana.

Y como muestra, un botón, o dos, o Dios sabe  cuantos, que no todos los bobos salen en la tele, o se les escucha en la radio.

¿Y quienes son?. Pues todos esos que, poniendo carita de bueno y voz de melsa, empiezan su alocución diciendo: cuando comenzó esto de los indignados, o sea la primera oleada de mugre, piojos y ratas (esto lo digo yo, líbrenles Dios de decirlo ellos, antes se cortan la lengua), yo (él, o ella, o ello, no el que esto suscribe) eran un grupo de buenas gentes indignadas con un sistema que no funciona.

Y una leche Bergareche.

Pero como se puede ser tan lelo, tan bobo, tan inútil intelectual.

Así empezó Interconomía. Hasta que casi les dan de leches hasta en el cielo del paladar a los reporteros que cubrían la noticia en la Puerta del Sol y en la Plaza de Cataluña (con eñe).

Entonces ya se les vio un tanto molestos con la actitud violenta de los delincuentes mugrientos y roñosos. Ya se les mutó la faz a las reporteras cuando se les mezcló el olor de las pestuza con la colonia que les había regalado el novio, marido o partenaire.

Pero aun así, todavía los hay que persisten en la tontería. y es que les va más la marcha que a los Infantes.

Entre ellos sobresale un genuino representante de la derecha progre, o sea un "Tontus Supremus": El Excelentísimo Bobo con derecho a Palio, D. Federico Quevedo.

Este curioso personaje, tonto útil de la rama pepera blandiblup, sector Basagoiti, todavía no se ha caído del guindo. Bueno, rectifico, es algo peor, sí que ha caído.

Basta ver la metamorfosis que ha presentado desde un tiempo a esta parte.

En una primera fase, el elemento pernicioso de referencia, vestía de impecable Blazier, con correcta corbata sobria; rasurado facial con apurado extremo, aunque con patilla larga que ya dejaba atisbar lo que se nos venía encima, y pelillo engominado con caracol nucal.

 Esto es porte y donosura.

Y hete aquí que, con la deriva tancrediana de Mariano, este curioso personaje, representante de la prensa fiel al Marianismo (haga lo que haga el líder, o sea, pestañee, o se cargue a lo más granado y fetén del Partido como María San Gil, o Mayor u Ortega), comienza a transmutarse en un progre de derechas: chaqueta cutre, camisa abierta sin corbata y cruz de hierro al cuello con cordón de cuerda muy ajustada y corta.

Fase intermedia de la metamorfosis. Fase de pupa.

Progre absoluto.

 Fase final: Mariposa progre.

Aparte de la vestimenta (que cada uno es muy libre de ser cutre a su manera), lo que más me molesta de este individuo es su pertinaz sequía intelectual, incapaz de una crítica, por leve que esta sea, a la alegre pandilla de Mariano.

Flaco favor nos hace a las buenas gentes de la derecha semejante elemento, porque el cerrilismo (aunque con voz melíflua y buenas maneras), da la imagen de lo que no es el librepensador liberal, y acaba siendo la mofa y la befa de todo el mundo. Aparte de adoctrinar a los menos críticos en la memez.

Otro memo insigne, si bien este aun tiene alguna intervención con tintes inteligentes, es Esteban González Pons, !ay mi Esteban, qué estupendo te pones, qué blandura en tu voz, que donosura en tus ademanes.

 Con este porte de galán Hollywoodiano, ¿como dices esas memeces Esteban?.

Mira Esteban, y tú también Federiquillo, mirad los dos; cuando la ley se vulnera, tomando las calles y las plazas; cuando se impide a los viandantes locales y turistas foráneros disfrutar de la ciudad con normalidad; cuando se impide el paso al Congreso, o a las Cortes regionales, o a los Ayuntamientos, de los representantes populares, aunque no acabe de gustarnos como trabajan; cuando se lleva a la quiebra a los comerciantes; se comete un delito.

¿Y como se devuelve la normalidad?.

Pues si tiene que ser a palos,  a palos. O mejor, con furgonas de esas que tiran agua a presión, que así les hacemos un favor, y nos lo hacemos a nosotros, porque así se lavan. Porque cuando eso mismo sucede en países a los que siempre tomamos como referentes de acrisolada democracia, se llevan más palos que una estera.

 Agua, jabón y lejía y quedan tan limpios como si fueran personas normales.

Y no pasa nada. ¿Y sabeis, memos excelsos, por qué no pasa nada?. Pues porque cada uno sabe cual es su lugar, y a lo que se expone.

Los que protestan hacen lo que es normal en quien protesta: montan el follón y el cirio.

Y quien gobierna hace aquello que se le ha encomendado, mantiene el orden, y reparte estopa.

E tutti contenti.

¿Como que entre disolver a palos y la pasividad hay grandes espacios, Esteban?.

Hay un espacio muy corto, y es el que media entre la porra del guardia y la cabeza (o melón) del manguta piojoso.

O en términos políticos, la distancia es la que media entre la labor encomendada por el pueblo soberanos a sus dirigentes, y el golpe de Estado Rubalcabiano.

¿Lo pillas Esteban?, ¿lo pillas Federiquín?.

Por cierto, esta mañana, en la Milla de Oro alicantina que es la Avenida de Maisonnave, se me han acercado dos mangutas piojientos (ya se han ido de la Plaza de la Montañeta, ya pueden crecer tranquilamente las plantas sin que sus pezuñas las machaquen), iban con unos panfletos en forma de periódicos con una cabecera en la que de forma ostentosa (ostentórea que diría el finado Gil), se podía ver la hoz y el martillo, de la siega de cuellos y el machaque craneal comunista, sobre la estrella roja del amanecer de la libertad socialista.

Y va el mugriento, y a la vez que hacía el ademán de tocarme el brazo (supongo que sería eso, un gesto amistoso previo al robo de la cartera), me dice: toma compañero.

Yo, que en ese momento iba escuchando el pdocast de Federico (el bueno, Jiménez Losantos), y me estaba descojonando, no me he podido contener. Me he vuelto hacia eso que me dirigía la palabra y le he medio gritado (ya se sabe que uno no controla el volúmen con cos auriculares puestos): ¿compañero de qué?.

Creo que no le ha gustado.

A mí sí.

jueves, 9 de junio de 2011

LA MUGRE SE PREPARA PARA EL GOLPE DEFINITIVO. LOS COROS Y DANZAS DE LA SECCIÓN RUBALCABA AL ATAQUEEEEEEL.

La Mugre piojienta comienza a mostrar su verdadera faz.

Esto empieza a tomar el mismo cariz que el año 1917 en la Madre Rusia (la puta madre que parió a estos piojosos).

Allí, Lenin, Trostky y sus secuaces, tomaron el poder con los bolcheviques.

Los mugrientos del ayer.

Los de hoy.

Aquí, Rubalcaba y Rodríguez, con sus secuaces mugrientos, preparan la toma del Palacio de Invierno mutado en el Palacio de la Moncloa. Porque, aunque ya lo tomaron hace 8 años, temen, con razón, perderlo.

La toma del poder...

...con estas armas

Así que lanzan a la calle a grupúsculos que, bajo una pátina de mugre y ammmmmoooor a la humanidad, llevan las mismas ideas que aquellos que propiciaron un régimen que causó en 80 años más de 100 millones de muertos, el fin de la libertad y la miseria para todos.

No se van a la puerta de los Ayuntamientos a evitar que los mangutas sociatas saquen las bolsas de documentos, donde se escribieron con las lágrimas de hambre y rabia de los parados, los  chanchullos de muchos años de poder absoluto.

Fregoneta del edil Emerenciano Pérez: "Son tantos años, tantos recuerdos y ahora tengo que llevármelos...como sufro"

No se van a las vascongadas, a Elorrio, a protestar contra los bilduneros que amenazan al único edil popular.

No se van a las puertas del Ministerio del Interior a protestar contra los que destruyeron las pruebas del 11M, ni porque no paran sde soltar etarras.

Ni se van a la Puerta de esa amalgama de nombres horteras, que antes era el Ministerio de Agricultura, a ciscarse en la madre que parió a la Ministra que ahora no va a pedir responsabilidades a la Hamburguesa, o a la Merkel, no sea que, con lo poquita cosa que es, la teutona le sople una yoya que haga palmas con las orejas y le rompan esas gafas fashion que lleva a juego con cada traje; que en eso de la moda, los ex-comunistas son muy mirados.

No, jamás, antes morir que perder la vida.

Se van a Valencia. Supongo que a protestar por lo de los trajes de Camps, que eso sí que es IN-TO-LE-RA-BLE.

Y ya empiezan a mostrar su auténtica cara. La de los zarrapastrosos bolcheviques. La de los asesinos de la libertad. La de los cómplices de los causantes del mayor desastre económico de la Historia de España. La de los cómplices de la mayor creación de paro, miseria y hambre de la Historia de nuestra Patria.

Ya empiezan a mostrar su verdadera cara, la de la violencia mal reprimida.

¿Revolución pacífica?, ¿con Rubalcaba como dirigente en la sombra?.

Y UNA MIERDA.

miércoles, 8 de junio de 2011

LA HISTORIA INTERMINABLE: HASTA LOS MUERTOS COBRAN. PERO FRANCO, NO.

Se dice en un momento de la película que el Reino existirá mientras que se crea en él.

Eso es lo que consiguen estos cagamandurrios sociatas y toda su cohorte del rojerío antiguo y apolillado, al que se le adhieren con más firmeza que con loctite, la panda apandadora de los nacionalistas de todo género y condición.

Me refiero, por supuesto a la condena del diccionario de la Historia en lo que se refiere al anterior Jefe del Estado, D. Francisco Franco Bahamonde.


 D. Francisco y familia, con perdón.

¿Que fue un dictador?, ¿es que alguien lo ha negado?.

¿Que el suyo fue un régimen autoritario?, ¿quién lo ha puesto en duda?.

¿Que se cometieron abusos?, ¿echamos un vistazo a nuestra breve pero intensa historia acutual en materia de abusos, robos, asesinatos de Estado?.

¿Revisamos qué normas se niegan, de forma numantina, a revocar estos sindicatos tan horizontales ellos?, pero horizontales porque es la postura que con más frecuencia adoptan, sesteando y vagueando después de la ardua tarea del trinque de la subvención. ¿Cuales van a ser?, pues la del convenio colectivo y la de los 45 días por año trabajado. Casualmente las que defendía ardorosamente la Doctrina Social de la Iglesia y la Falange.

 Momento de semihorizantalismo sindical. Después, a la horizontal sestera.



¿Quizá olvidan, sin duda de forma absolutamente no intencionada, lo que llevó al General al poder?.

¿Creen todavía estas buenas gentes, ladrones por descuido y asesinos de Estado por accidente, que lo que ocurrió en el 36 fue un golpe de estado?.

A ver refresquémosles la memoria una miajica; a ver repitan conmigo: Hubo una guerra civil.

Muy bien, muy bien, así vamos mejor.

¿Y por qué hubo una guerra civil?, joder es que hay que explicarlo todo, maldita LOGSE Rubalcabiana.

Pues vereis pequeña manada de mangutas, sucedió una vez en España (pronunciación correcta de este país), que tras unas elecciones municipales, en las que venció la Monarquía, tomaron el poder una pandilla de facinerosos, buenos chicos ellos, mandando al vencedor de las elecciones al exilio. Con toda la razón, porque el Monarca había cohabitado con un Dictador, un tal Miguel, primo de un tal Rivera (según fuentes fidedignas de la Asesoría Cultural de la Junta de Andalucía, sección Alcalá de los Gandules). Solo que se les olvidó un minúsculo detalle (un olvido lo tiene cualquiera), que un tal Largo Caballero, había participado en ese Gobierno.

Y claro, para celebrarlo iniciaron una orgía de quema de conventos, Iglesias y Tesoros de la arquitectura nacional. Y para que no sufrieran el faccioserío monjil y monacal viendo como ardían, pues los quemaron también.

 ¿Acaso Madrid no tenía derecho a unas Fallas en condiciones?

El favor de la libertad eterna.


!Joder y van y se enfadan, con lo misericordiosos que fueron con ellos!.

Y después de conseguir hundir al país en la miseria, que corriera la sangre a ríos, y que los negocios pasaran a las manos de sus legítimos dueños (el negocio para quien lo roba, que junto con todo por la pasta, es el lema de nuestros bienamados sociatas), van y matan al Jefe de la oposición (porque aunque ganaran las elecciónes, la derecha siempre estaba en la oposición).

Y llega un señor bajito, y como no le hacen caso cuando les pide poco menos que de rodillas que por favor acaben con ese estado de cosas, va y se levanta en armas. Y le siguen varios más. Y la mitad de la población española les jalea y les anima.

¿Pero, será posible? !cuanto cabronazo hay en este país!.

Y para rematar la faena, va y les gana la guerra. !Pero bueno!, ¿a dónde vamos a llegar?.
 

Nada, nada, hay que ganarle la guerra, aunque sea 40 años después. Se va a enterar el enano de los cojones. Aunque esté muerto, que eso no quita mérito a la victoria.

Y con lo buenos que fueron ellos, no les deja participar en la vida política durante cuarenta años, hasta que se muere en la cama, en lugar de haberse dejado matar, aunque fuera de un disgusto, o de risa.

¿Que sus padres fueron activos partícipes del Régimen?. ¿Y qué, eh, y qué?, pero eran buenas personas.

¿Cómo que entonces el Régimen no sería tan malo si sus dirigentes, o sea sus papis eran tan buenos?.

!Eso no tiene nada que ver!. !Hasta ahí podríamos llegar!.

Franco era malo, perverso. Construyó las infraestructuras adminstrativas, sociales y arquitectónicas solo por molestar, no para beneficio de los españoles.


!!! Otra mentira, esa casa la construyó Zapatero, con sus propias manos, que lo sé yo!!!

Y la Seguridad Social la creo el benefactor socialismo, que antes de Felipe y Zapatero, la gente se moría por las calles, que había que aparter a los cadáveres y a los buitres que los devoraban, a patadas. Y eso de que no eran cadáveres, que era gente durmiendo a los que los sociatas les estaban vaciando los bolsillos mientras estaban en los brazos de Morfeo, es pura literatura basura.

¿Que es mejor que haya libertad?. Por supuesto.

¿Que es mejor que haya democracia?, bueno ssssssssssí, aunque viendo la perspicacia de algunos a la hora de elegir a sus gobernantes, entramos en el terreno de lo discutible, pero sí.

¿Que tiene que existir una JUSTICIA, así, con mayúsculas?, por supuesto.

Miren señores, si les molesta que Franco existiera, lo siento.

Si les molesta no haber podido mangonear durante 40 años, me alegro.

Si les jode enormemente que no se diga que fue un asesino como Stalin, Carrillo, la Pasionaria y tantos y tantos que hicieron que España sufriera uno de los más horrorosos episodios de su Historia, pues me alegro aun más si cabe.

Y para finalizar, se preguntarán el por qué de que en el título del post se diga que hasta los muertos cobran.

Pues es muy sencillo. Más de 30.000 muertos, fiambres o como les llamen ustedes, honorables gazzas ladras (urracas ladronas, señor que cruz logsiana, que todo hay que explicarlo), más de treintamil fallecidos estaban cobrando la ayuda a la dependencia.

Y hablan de Grecia.

martes, 7 de junio de 2011

SIN SEXI, NI GLAMOUR: SEÑORAS Y SEÑORES, EN EL CULO LLEVO FLORES.

La mugriprogrez, el mariconerio de desatada locura y el maricuncio silente Sebastián ya han recibido lo que se iban buscando.

Les han dado donde más les duele.

Son tan tontines, tan carentes de inteligencia, que tal parece que solo tengan la suficiente para abrir y cerrar el esfínter anal con la llamada de la feromona del igual.

Con la sentencia en la que se da la razón a Intereconomía y se reconoce a esa cadena que con la sanción económica SE VULNERÓ UN DERECHO FUNDAMENTAL: EL DE LA LIBRE EXPRESIÓN, han conseguido que el vídeo se vea hasta en la sopa.

¿No queríais caldo?, pues tomad dos tazas.

Este loquerío, máximo exponente de la degradación del ser humano, la más alta representación de una patología psiquiátrica insoportable, que es la histeria, no ha podido conseguir el cierre de la cadena, que no nos olvidemos, era su fin primordial.

Y esto era así porque con la sanción conseguían el que no se le renovara la licencia administrativa.

Pues os ha salido el tiro por donde os salen y entran otras cosas.

Esta hez de la sociedad, vergüenza de las personas normales, sea cual sea su tendencia sexual, y especialmente de los homosexuales normales, no se ,merece otra cosa que el desprecio, la mofa y la befa. Por totalitarios, por guarros y por mariconazos sin sexi ni glamour.

Porque, ¿es esto glamouroso o excitante?.

La manola viciosa

La vieja cursi y la gritona gayumbera.


!Qué asco!