CITAS FAVORITAS

"...una nación bajo Dios, indivisible, con libertad y justicia para todos." (CONSTITUCIÓN DE LOS EE.UU)

Se puede engañar a algunos todo el tiempo y a todos algún tiempo, pero no se puede engañar a todos todo el tiempo.
(ABRAHAM LINCOLN)

¿Y tú, por qué los quieres tanto? —Porque vigilan el muro. Y dicen: "nadie va a haceros daño esta noche. No durante mi guardia" (AGUNOS HOMBRES BUENOS).
ALICANTE DESDE EL MACHO DEL CASTELL
EL MIRADOR DEL PONOIG

POLOP DESDE EL PONOIG

POLOP DESDE EL PONOIG

SEGUIDORES FIELES

CITA POLÍTICA CON ENJUNDIA

Las casualidades en política no existen. Y si se produce alguna, es que está cuidadosamente preparada.

Después de haberse zampado unos cubatas, la mujer se da la vuelta, mira al hombre fijamente a los ojos y le dice:

"Oye, quiero decirte algo, yo jodo a cualquiera, en cualquier momento y en cualquier lugar, su casa, la mía, en el coche...no me importa. Simplemente me encanta.

El tipo, con una sonrisa de oreja a oreja, responde,

"¿En serio?, ¡yo también soy político!...¿a qué partido perteneces tú?

SALVEMOS AL TIO PEPE

SALVEMOS AL TIO PEPE
SALVEMOS AL TÍO PEPE.

lunes, 29 de agosto de 2011

MARICÓN EL ÚLTIMO. VIDAS EJEMPLARES EN EL PATIO SOCIATA.

No va por tí Miguelito.

Aunque sería más correcto decir que no sólamente por tí.

Porque, en honor a la verdad, no te hace falta ser el último.

Nos dejas y te vas después de hazañas sin fin; de ocurrencias dignas del Doctor Franz de Copenhague; de salidas de tono en el Congreso, donde has llegado a compararte al Emperador del Japón, algo por otra parte bastante natural, porque como él, vosotros el rancio sociaterío habeis tenido que claudicar ante las potencias extranjeras después de lanzar vuestros últimos kamikazes, no para inmolarse, sino para tratar de rapiñar las últimas migajas del erario.

Jamás podremos olvidar la genial idea de disminuir el gasto energético doméstico enviando bombillas chinas de bajo consumo. El único problemilla es que explotaban, y no contentas con llevarte las córneas al gotelet de la pared en la explosión, te dejaban los pulmones con más mercurio que las minas de Almadén.

Casa de los Melárdez cuando el pater familiae, al grito de "Sebastián como te queremos, no sabes como ahorraremos", le dio al interruptor. Hoy vende cupones de la ONCE, y es feliz.
Minucias sin importancia.

Hasta hay malvados que insinuan con lenguas de doble filo como las sierpes, que ese y no otro fue la causa de que ni Dios fuera a recoger las dichosas luminarias socialistas.

Lo de quitarse la corbata para poder elevar la temperatura del termostato es de premio Nobel. Y encima va el desaborío de Bono y te afea la conducta.

!Hasta ahí podríamos llegar!, !a tí que estabas a punto de acabar con la dependencia energética del extranjero!, con razón te pusiste como la Lola Flores cuando el Ministerio de Expolios y Trinconeos le reclamó veinticinco milloncejos de pesetas. Por esa mierda no moveis vosotros ni una ceja.

 Miguelito con peluca, caracolillo y lunar postizo indignándose con Bono. Ya quisiera la Faraona tener ese tronío iracundo.

!Tú si que te pusiste como una Faraona!, !qué fiereza en la mirada!, !qué agresividad en el gesto!, !si parecías la leona de la Metro!, vamos que si te pilla Carmen Gadaffi de Mairena te hace madre.

Miguelito concentrándose antes del rugido.

¿Cómo olvidar tu genial idea del cocherito leré "létrico"?.

 Uno de los modelos del cocherito Sebastián.

Un prodigio de la eficiencia energética y la comodidad en el viajar.

Cogía usted un cocherito Sebastián, lo ponía a cien por hora !subiendo la cuesta de las perdices! y !en una semanita, o a lo sumo diez días, en La Coruña!.

No me dirá usted que eso no es velocidad, hay caracoles asmáticos y con artritis reumatoide que tardan unas horas más.

Además, eran un estímulo enorrrrrrrme a la hostelería nacional, porque como se tiraban un ratito de unas cuantas horas para recargar (eso si encontrabas donde, o si encontrabas algún gitano que robara la electricidad de alguna casa), pues tenías que alojarte en algún hotelito, et voila.

Y ahora te vas, nos dejas desconsolados.

Siempre podremos verte  desfilar en los carnavales de Canarias. Serás la Reina de las fiestas. Luces en el traje no te faltarán.

¿Quién será el próximo?, ¿o la próxima?.


viernes, 26 de agosto de 2011

RAMONA

Ramona es una viejecita de 96 años.

Nació en el año 1915, cuando los padres de estas bestias sanguinarias que ahora nos gobiernan, comenzaban a repartir panfletos por las calles de Moscú mientras las tropas de su patria se desangraban en el campo de batalla.

Porque ellos siempre han sido pacifistas, por eso, y no por otras razones, mandan tanta gente a la Paz Eterna.

Esta viejecita vivió con 16 años  el régimen desquiciante y asesino de la 2ª República española. 

No sé si era de izquierdas o de derechas. Ni me importa.

No sé si era una perseguida por sus creencias o porque su padre era un capitalista explotador que regentaba una tienda de ultramarinos de barrio; o si era una brava miliciana. Ni me importa.

Tuvo que sufrir una guerra fratricida y casi con total seguridad ver la muerte de familiares y amigos a manos de otros familiares o amigos. Con 21 añitos.

Tuvo que sobrevivir a una postguerra, hasta que España comenzó a resurgir allá por los 60, con muchos sufrimientos a sus espaldas y muchos muertos en el recuerdo. Y seguramente con mucho perdón en el alma.

Ramona ha estado viviendo en Andalucía durante estos años de crecimiento en lo material y derrumbe de lo espiritual y moral, no sé si bien o mal, posiblemente mal si nos atenemos a la situación en que estos hijos de Stalin postmodernos han dejado esta región española.

Y Ramona tuvo, al menos, un hijo que yo sepa y que es lo que nos trae a este caso.

No sé si su hijo ha cuidado de ella durante los años de su vejez o ha pasado de ella, como tantos y tantos hijos de hoy en día, que solo se acuerdan de los viejos a la hora de que los ponga en la cartilla del banco como titulares y a la de ir al Notario a la lectura del testamento.

Y que se sepa, porque se hubiera sabido, seguro, no había hecho ningún testamento vital.

Total, !qué más da!, si con que un familiar lo diga te mandan al otro barrio en un plis-plas.

Y hete aquí que a la buena de Ramona le dio un paparajote que no consigió mandarla al Valle de Josafat porque quien resiste los embates de tantos años de socialismo, resiste lo que le echen.
Pero mira por donde quedó postrada y calladita por efecto del derrame cerebral.

Los médicos le pusieron una sonda nasogástrica por donde alimentarla y así aguantar hasta que Dios o la Madre Naturaleza, o ambos, quisieran.

Y aquí entra en escena el hijo, que henchido el corazón de amor filial le dice a los médicos del hospital que eso de mantenerla artificialmente, nada de nada, a la vieja se le quita la sonda y que casque tan ricamente de sed y hambre, que más mueren en Somalia y no pasa nada, salvo que tienen unos minutos de gloria en los telediarios.

Pues mira por donde, igualito que Ramona, que también ha salido en los telediarios. Supongo que no en los de la secta (que son muchos), sino en Intereconomía.

Y ha salido porque los médicos, que para eso hacemos un juramento, se negaron y le dijeron que si le retiraban la sonda era bajo su responsabilidad y que se la llevara a su casita a morir, pero que en el hospital están para salvar vidas, no para quitarlas. O en cualquier caso para que no sufra en el paso al más allá.

Y como no podía ser de otra forma, los hijos de Chaves, los de la Junta (que Paulita e Ivancito están muy atareados buscando nuevas fuentes de financiación, léase de latrocinio y extorsión), ordenan y mandan (que para eso sus padres ganaron una guerra) que a la decrépita e indefensa Ramona le quiten la sonda y la maten de hambre y sed.

Así de crudo, así de claro y así de concreto: que la asesinen. Legalmente, eso sí, que para eso se estrujaron el seso (tienen uno en común, como los insectos) para legislar, y si el hijo de...Ramona dice que ésta dijo que la mataran si se encontraba en este estado, palabra de Dios (que para estas cosas son muy respetuosos con la divinidad).

Ya han empezado las terceras rebajas. Primero la Nación, después el Ejército y ahora los pensionistas.

Y ese hijo, que es el compendio del pensamiento de las huestes de ese engendro del infierno que aspira a tener el mando del gobierno, para así acabar con todo lo que se interponga en su camino, hasta conseguir dejar expedito el camino entre el Estado todopoderoso y el individuo. Ese hijo, ese miserable al que Ramona ha cuidado durante el mejor tiempo de su vida, es el que ha acabado con su vida, el que la ha asesinado vilmente.

Pero no nos engañemos, aquí hay muchos culpables. 

La Organización Médica Colegial que no nos protege por si el gobernante de turno decide que no sea obligatoria la colegiación, y se les acaba el momio.

El Director del Hospital que no pone los cojones encima de la mesa y se juega el cargo en defensa de Ramona.

La Junta que legisla una Ley de Asesinato Impune más, que la otra, la del aborto ya funciona a todo gas.

El Gobierno que admite que se den competencias a unos incompetentes manifiestamente corruptos y sin escrúpulos.

Y finalmente, los votantes, los que aupan al poder eleccion tras elección, a quienes les prometen un mundo mejor eliminando a los desvalidos. Y no tienen escusa, claro que al punto que hemos llegado de degeneración moral, tampoco les hace falta.

Escuché una anécdota de un tertuliano que contaba que se encontró varias veces con un amigo al que se le acababa de morir su madre, y cuando la tercera vez que se lo encuentra y sigue viéndole igual de afectado, le dice lo que decimos todos cuando no sabemos qué decir: hombre, tenía 94 años. Y el amigo se le queda mirando y le contesta lo que, a mi juicio es la mejor respuesta, la más humana: sí, pero es que es mi madre ¿sabes?.

¿Se puede decir más y mejor?.

 Ramona, a estas horas no sé si ya estás en el Cielo, pero te has ganado la Paz.







miércoles, 24 de agosto de 2011

DESBANDADA EN EL GERIÁTRICO.

Los jóvenes y las jóvenas matusalenes del solar sociata se abren, se largan, se las piran, se van pegándose con los talones en el culo.

Dejan paso franco (!uy lo que he dicho, franco, les he nombrado a la bicha, lagarto, lagarto) a la renovación generacional.

Es como si (por pura coincidencia en lo intelectual), se marcharan de los programas de mariconerío y putiferio de tele 5 esas gallináceas viejas que alborotan cada día a la intelectualidad patria.

Se va el intelectual Guerra, supongo que a continuar su profesión de numerador de galápagos en Doñana, como ya le denominara en su día el maestro Jaime Campmany. Así podrá dar charlas a sus antiguos compañeros de fatigas, las tortugas libertarias de las marismas. Probablemente con ellas tenga más en común que con los seres humanos, porque ya se sabe la mala leche que gastan esos quelonios. Además, como son de natural lento, siempre podrá robarles con mayor comodidad.

 !Qué interés, qué dedicación!, Ya entona con maestría la primera estrofa de "ay Carmela". Se va a enterar la Chacón.

Se va también la momia anoréxica maoista. Es de suponer que una vez abandone el Ejecutivo, podrá dedicarse a repasar la tabla de multiplicar del uno, labor harto ardua y que intelectualmente puede llevarla a un achicharramiento neuronal de intentarlo mientras desempeña el cargo. A ver si de una vez consigue aprendérsela. Así podrá, en su nidito de amor de Niza, encontrar a un apolíneo galán que por unos eurillos la haga ganar unos kilitos, que ya se sabe que la satisfacción postcoital eleva la moral y las gans de comerrrrrrr. !Que lo disfrutes Elenita!, y no te olvides de los enjuagues bucales de después de, que hay cosas que dicen que repiten más que el ajo. Y además no te va a costar nada, después de chuparnos hasta la última gota de sangre, sacar a tu gigoló hasta la última gota de otros fluidos.

 Ya le ha echado el ojo a uno. Ya se relame.

Que te aproveche.

También se va Manolito, el del largo currínculo. Lo que no tengo claro es en qué contenedor de basura (perdón, de resíduos sólidos urbanos) va a hozar este sin par maestro de la lengua, porque con las dos sanguijuelas que tiene por hijos (que Dios sabe de que manglar los habrá sacado), que después de mil años en el momio solo le han dejado unos eurillos en el banco, no sería de extrañar que le acabaran sacando las tripas para embutir las carnes y mondongos de cualquier compañero de la piara sociata sacrificado en las municipales pasadas y en las autonómicas venideras.

 En un lugar de Louisiana de cuyo nombre no quiero acordarme...

Paula, Ivan y un primo carnal en una foto del parvulario.

Claro que con una guitarra, una chilaba y un cubito playero forrado de terciopelo y con borla, daría el pego como la reencarnación de Emilio el moro. Un jolgorio en las fiestas patronales de cualquier pueblecito marinero para el guiruferío vocinglero y borrachuzo.

 Manolo entrenando como un jabato.

Otra que abandona el pecio de putrefactas cuadernas y con la sentina abarrotada de muertos, es la incalificable Carmen Calvo. 

Incalificable porque dijo algo que a cualquier ciudadano normalito, normalito, no más ladrón que el Dioni (o sea un aprendiz de sociata), le rechinarían hasta las muelas del juicio. Fue aquello de que el dinero público no es de nadie. Pero en el fondo, esto no fue una "boutade", sino la base del pensamiento económico de cualquier sociata (junto con aquello de "pongame Dios donde haya, que de coger ya me encargo yo"), por eso se llevan hasta las telarañas de las cajas fuertes, porque lo que hay dentro no es de nadie y para vender la araña a cualquier sátrapa para que la ponga a trabajar y fabricar seda. !Pues no son productivos ellos cuando se ponen a la faena!.

Esta perla de mujer pertenece, por derecho propio, a la crème de la crème intelectual del socialismo español. No dice "conyugue" ni "diabetis" como el lechón fustigador de médicos y farmacéuticos con sus graciosas morbideces, porque probablemente piense que eso son "anglicanicismos". O posiblemente donde quiera estar es en la Unesco, que ya se sabe que es un organismo que legisla para todos los "planetas".

 ...y esto que ven ustedes es una "estauta" de los ibéricos perteneciente al movimiento gay universal.

Y, de momento, el último en esta lista (aunque el primero en apuntarse a la desbandada de los yayos), es el pobrecito Bono. Es probable que como ya no puede ir bajo palio en las procesiones del Corpus; que como sería sospechoso que acabara con más caballos que el séptimo de Michigan estando en alguna comisión bien retribuida del Congreso, y como "ejtá trajtornao y hajta loj huevoj" de sus señorías, antes de volverse loco del todo, haya decidido ir a robar a la empresa privada, donde la productividad prima. Y para productividad latrocínica la suya.

!! Ejte ático ej mío, lo he comprao con la suor de mi frente, dejtiladorej de odio!!

Yo creo que al final lo que van a hacer esta gerontocracia sociata es irse de tournee con Carmen Gadafi de Mairena, que la pobre Drag Queen se va a quedar más sola que la una.

Y no es que les dé lástima que se quede abandonada por quienes hasta anteayer le hacían mimitos, o la cogían de la manita (que Dios sabe que restos orgánicos llevaría pegados). Lo que les provocaría esa querencia es el conocimiento de la pila de millones que tendrá el sátrapa del circo de Manolita Chen escondidos por todo el orbe.

 Dame la manita Pepelui y vente conmigo al huerto. Ya veremos, ya veremos Muamar.

O la posibilidad de ser de nuevo ministros en cualquier terruño africano en compañía de cualquier otro tiranuelo de opereta que ya se sabe que en esos predios ejercer de sociata tiene una jugosa recompensa.

Y es que a las presuntas féminas les han dicho algunas cosas muy interesantes sobre el tamaño de cierta parte de la anatomía de los negritos.

Y ya está bien de pasar hambre.






martes, 23 de agosto de 2011

LAS REBAJAS RUBALCABA, EL AHORRO NO SE ACABA. (ODIO AL SOCIATA Y DISFRUTO ODIÁNDOLO, ¿SE NOTA?)

Aunque me duela el decirlo, aunque se me abran las carnes al reconocerlo, he de decir que si hay alguien coherente en este mundo, es el sociata.

Pero no se me alboroten, no se vayan a pensar que he ingresado, en pleno brote psicótico, en la secta.

!Jamás, antes muerto!.

Al emitir semejante aserto, que pudiera parecer que procede de una mente enferma, o más bien de un cerebro en avanzado estado de descomposición, no quisiera que se entendiera que el sociata es un ser con principios dignos de figurar entre los seres civilizados (incluyendo entre estos a simpáticos animalillos como las hienas, los zopilotes o cualquier especimen de ave carroñera o mamíferro depredador), eso significaría un error monstruoso de clasificación etológica. Aparte de un insulto para el resto de seres de la creación.

Con esa cara de buena hiena, ¿cómo se le va a comparar con un sociata?

El sociata es coherente con sus principios, que por supuesto suponen el fin para el resto de seres humanos (y también para los no humanos si es que en algún momento estos tienen algo que el sociata considere susceptible de ser robado. O solo por joder).

Y el prototipo, al menos el actual, es un ser cuya sola aparición, de noche en un callejón oscuro te hace que tú solito te metas la mano en el bolsillo y le des todo lo que llevas. Y sin contarlo.

Eso si no te llevas un susto de muerte pensando que ya estabas muerto, que te has escapado del camposanto y es el enterrador que viene a llevarte al nicho.

Digno, dignísimo sucesor de aquel chulo tabernario fundador de un partido cuyo origen algunos situan en la época de los cuentos de las mil una noche cuando un tal Alí Babá consiguió cuarenta afiliados, y que si no consiguió apiolarse al Presidente del Gobierno fue porque enviaría a alguno de los sicarios socios a hacer el trabajito en plena resaca.

Refinado discípulo de aquel que incitó y alentó a las masas a llevarnos a una guerra civil, porque era tan bestia que no en contraba otro método de disminuir el paro que provocar una contienda y rebajó las cifras de desempleados y aunmentó las plazas de funcionarios, aunque solo fuera en el epígrafe de  enterradores.

Sin par continuador de la política de aquel trilero sevillano que consiguió aliviar la pesada carga del sucio dinero público (que todo el mundo sabe que no es de nadie, y que el que lo encuentre p´a él. Y dio la casualidad que fue él el que se lo encontró), y de paso acabó con las deudas con el sofisticado método de no pagar a nadie y pasarle el muerto al siguiente.

Ingeniosísimo seguidor de la política de cargarle el muerto al memo de turno por el sistema de llevarse por delante a cuantos haga falta para descabalgar del poder al oponente. Total después suicidas a unos cuantos moromierdas y ya te ha salido redonda la faena.

Pues bueno, este adalid de la Democracia, este paladín de la honradez (él no sabe que es eso, pero sabe que queda bonito), es el mejor exponente de la cultura sociata. A lo mejor no es el mejor candidato, pero sí el que mejor la representa.

Sin dudar, Alvear.

Bueno, pues este compendio de lo que cualquier sociata de bien consideraría como un referente moral y ético (el concepto de bien no es, por supuesto, el mismo que el de un ser humano decente y mínimamente dotado de sustancia gris encefálica); este nasío p´a matar, este killer político y material, este es Alfredo.

Y no contento con acabar con las Diputaciones (algo a lo que, con criterio y congruencia, se había opuesto hace un mes), decide, en un ejercicio de ingenio sin límites, llevar a cabo un plan que nos va a llevar a ahorrarnos no unos mil milloncejos de nada, no esa calderilla de 166.386 millones de pesetas (qué asco, algunas llevaban la cara de Franco, puaj), sino  muchísimos miles de millones más.

Alfredo, al que en justicia habría que llamar Don Alfredo I el Aniquilador, promete (por su honor no, eso jamás, no se puede prometer por semejante execrable virtud), que la primera, !fíjense bien!, la primerita Ley que va a aprobar si llega al Joder Supremo, va a ser la del Digno Apiolamiento.

¿Qué como va a afectar eso a la economía?, desde luego que tienen ustedes atrofiado el entendimiento de ver esa cadena generadora de odio que es Intereconomía (tú maricón, digo Sebastián, otra multita para los del gato). 

Nada más sencillo, lerdos facciosos, lleva usted al viejo chocho que tiene usted en casa y que lo único que produce es asco de verle babear, que le obliga a comprar toneladas de detergente (con lo que eso contamina) para limpiar los palominos y las marcas de meadas de los gallumbos; pues coge a ese desecho de tienta que tiene por padre y a su decrépita conyuge que no para de consumir ibuprofenos, y los lleva a la puerta de un Hospital (a los de Madrid no, que allí a lo mejor se nos subleva la bruja de la Espe) y le dice al Rumano, o Serbio-Croata, o moro, galenos todos de acrisolada honradez y probados conocimientos médicos: !Abuelo demente y cagón, sedación!.

Decir esas mágicas palabras, cogerle una vía al derrochador agüelorio y llevarlo al valle Josafat, todo uno. Mano de Santo.

¿Consecuencia económica?: ahorro de la pensión, descenso del consumo de medicamentos (ya se oye el fru-fru de las grasas de la Leire del purito gozo que la invade), aumento del negocio de ataudes, incremento en el gasto en flores, notable incremento del consumo de pañuelos de papel con el consiguiente jolgorio de las empresas papeleras, consumo desaforado de cafelitos y cubatas en la cafetería del tanatorio, aumento de la venta de vestidos (que ya se sabe que las damas nunca tienen nada que ponerse para la ocasión), recaudación extra del impuesto sobre carburantes en el desplazamiento para ver como entierran al cabroncete que se negaba a morir, notarios alborozados por el aumento de lectura de testamentos.

Y así hasta el infinito.

Y luego dicen que los sociatas solo saben derrochar.

Solo hay un pequeño pero.

Que lo que se reacaude de más, lo robará.

Pero eso son minucias.

lunes, 22 de agosto de 2011

LA PUS, LA BRAGA Y LA IRA.

Resulta curioso, a la par que desolador, contemplar el desolador páramo del coeficiente cultural, cuando no intelectual, de nuestros compatriotas (dando por supuesto, que ya es mucho suponer, que todavía exista una patria común).

Y es curioso, aunque a mí particularmente no me sorprende en absoluto, porque se suponía que con el advenimiento de la Sacrosanta Democracia, por la que tantos ríos de lágrimas se han derramado durante la dictablanda, la cultura iba a conocer poco menos que un nuevo Siglo de Oro.

Ya temblaban en sus tumbas los Cervantes, Quevedo, Lope de Vega y otros cientos de mindundis juntaletras si hacíamos una comparación con la Ilustración que nos iba a traer la Democracia. 

Temblaban sí, pero del descojono que se llevaban, que hizo que más de un rascayú ilustre acabara con el escafoides tarsiano en la concha del occipital (para los lectores argentinos, no es que tengan el coño en la oreja, es que se llama así el hueso).

 Mire usted D. Miguel se ponga como se ponga, a mí su Quijote me deja como indiferente.

Porque cierto es que en una Democracia, siempre y cuando lleve aparejada una auténtica libertad (que no es el caso), se supone que se estimularía el genio creador que poco menos que cada españolito llevaría dentro. Pero mira por donde, lo único que se ha estimulado, en la mayoría de los casos, ha sido la horterez, la cutrez y el sindios; aparte de los bajos.

Cierto es también que en una dictadura existe un férreo control sobre lo que se lee, lo que se estudia y lo que se escucha y ve en la radio y televisión.

 Sobrevive a la censura, pero no a la llegada de la Democracia.

Pero no menos cierto es que la censura que se implanta, estimula y aviva el ingenio para saltarse a la torera todo control habido y por haber. y ya sabemos que el español cuando dice que salta algo, se salta hasta las vallas de los conventos y la vigilancia de la madre abadesa para pillar a cuanta novicia se ponga de por medio.

Y por ahí viene el final de las dictaduras, de las de derechas claro, que de las de izquierdas no se sale así como así. Y viene el final porque, por regla general, se suele estimular la cultura, aunque sea solo la que glorifica al Régimen, y toda aquella que no lo critica (por razones evidentes no incluyo a las de los moros, que esa especie de manicomio lo único que permite son los dislates y desvaríos de un fumeta sátiro y pederasta con ansias de Atila).

¿Y qué pasa entonces?, pues muy sencillo, que cuando la gente lee y se culturiza y ve lo que hay a su alrededor, si lo que ve es una mejora progresiva de las condiciones de vida, unas perspectivas mejores para si y para sus hijos, una seguridad ciudadana razonable, y en suma, todas esas cosas que hacen agradable la vida (coño, de qué me suena a mí todo esto, es como un "deja vu", en fin serán cosas de la edad), entonces se plantea otras cosas, como la Democracia, pero tranquilitos.

Claro siempre y cuando no aparezcan los sociatas de turno a joder la marrana y montar pollos para enmierdar el patio, y cuando los demás lo limpian dicen !mira qué bonito está todo, y gracias a nosotros! (lo de robar ya vendrá después, que primero hay que dar la imagen de niño bueno).

 A ver, los de ese lado de la izquierda, p´a detrás de la pancarta que hay trinque p´a toos.

¿Y si la dictadura es de izquierdas, si se vive en el paraíso socialista de la chabola y el apartamento en el Gulag?, pues que también te dan cultura. la suya claro, la de la glorificación del régimen salvador de las libertades. Solo que cuando lees una cosa y ves otra a tu alrededor, cuando te enteras de que en otros lugares no muy lejanos la gente !hasta come!, pues te entra una molestia con tus liberadores de la opresión capitalista que ya raya el incomodo.
En fin, que sales de Málaga para meterte en Malagón. Sales de una Dictadura, pensando que vas a poder dejar de ver películas tan rancias como Bienvenido Mr. Marshall, o el verdugo, o las de Pajares, y ¿qué te encuentras?, pues que te tienes que tragar seiscientasmil películas glorificando a los milicianos que tan tiernamente se apiolaban a los que, de haber seguido existiendo, sin duda alguna hubieran sido unos facciosos de tomo y lomo; y a unos curas que, !vaya insolidaridad la suya! daban de comer a la chusma y educación a la gentuza.

¿Y qué mas?.

!Hombre, no me diga que no ve usted esos magníficos reportajes sobre la fauna ibérica!.

¿De Félix Rodríguez de la Fuente?. Pero hombre si esos reportajes sobre los lobos ibéricos y la pitones (pitones, he dicho pitones) son como una novela de Amarosa comparados con los sálvame, vuelveme loca (loca te volvía yo a patadas en el cogno), el gran hermano, física y química, al salir de clase (de estudiar nada chatos, a follar que son dos días), y la noria, que ya estábamos hasta los cojones de Balbín y su pipa.

 Y encima fumaba en el plató.

Esos programas, aunque parezcan secreciones purulentas de un sistema bobocrático, no lo son, !no señor!, son las más grandes contribuciones a la culturización occidental de todos los tiempos.

Menos mal que se murió el tirano, que tenía yo unas ganas de culturizarrrrrrrrrme.

Abogo por reformar la Constitución y que su primer artículo proclame el derecho inalienable de todo ciudadano español a tener doscientos o trescientos canales de lo que la canalla denomina telebasura.

¿Como va a soportar una mera comparación Santa Teresa de Jesús con la adorable Belén Esteban?.

 La rancia.
La intelectual. Y guapa de cojones.

Imposible comparar ese sieso de San Juan de la Cruz con los hermanos Matamoros.

 El sieso.
El intelectual.

Odioso comparar a Emilia Pardo Bazán con Karmele Marchante.

 Qué antigua, con abanico.

Karmele y su best-seller que revolucionó el mundo de las letras.

Y una braga de oro para la incomparable Maruja Torres ahora que ya está más tranquilita desde que se ha ido ese intelectual de medio pelo que es el Papa de Roma.

Una señora que utiliza un verbo tan cálido y cercano al ser humano sensible para definir a las monjas como unas ansiosas que babean a la vista del musculado y sudoroso miliciano, que exhala por sus poros litros y litros de feromonas (que no es sudor rancio, que no, que era Paco Rabanne feromonizado).

Una señora tan respetuosa con el medio ambiente que aprovecha la ducha semanal (tampoco hay que exagerar duchándose todos los días que luego se jode el manto ácido de la piel y no está la Seguridad Social para dispendios por pasarse con la higiene); repito, que aprovecha la ducha semanal para aliviar la vejiga. Que tira de la cadena solo si su orina es muy concentrada.

Esa señora, al describir con tanta crudeza, no exenta de dulzura y sentimiento, sus funciones fisiológicas, no es una marrana que para entrar en su casa haga falta una máscara antigás; no es una una insatisfecha sexual más salida que el canto de una mesa.

!No, nein, niet, non!, es la musa entre las musas de la cultura patria. Al menos de los sociatas, y ya se sabe, porque eso lo sabe todo el mundo, que España es socialista. Y al que no lo sepa, se va a enterar.

 Por ser tan señora y reprimir un cuesco, cuando lo soltó, pasó lo que pasó.

¿Y qué pasa cuando toda esta amalgama, este crisol de cultura se esparce cual maná para saciar el secular hambre de cultura del español?.

Pues que aparece un fenómeno que los malintencionados, depravados y envidiosos sarnosos de la derechona española califican como la ira en su estado mugrientamente puro: el 15M.

La intelectualidad al poder.

domingo, 21 de agosto de 2011

LA SABANDIJA CALVA NOS HA SALIDO AHORRADORA...Y CON ALZHEIMER.


Estos últimos días, cada vez que escucho el anuncio de un banco, me acuerdo de Alfredito Verbenas, el capricho de las nenas, que se nos ha vuelto ahorrador.

A la vejez, viruelas (no caerá esa breva que le quepa el honor de ser el primer caso de viruela en treinta años).

¿Ahora se acuerda esta sabandija, que cada vez tiene más cara de cadáver mal enterrado, de que hay que ahorrar y no dilapidar los dineros del erario? (así, erario, que solo hay un erario, el público y si se le añade lo de público, entonces se comete una redundancia). 

 Alfredo te veo raro. Es que le he robado la dentadura al del nicho de abajo y no es de mi talla.

¿Ahora se acuerda esta reencarnación de Belcebú de que existen, también, las Autonomías? (para desgracia y ruina de los españolitos). 

¿Ahora se acuerda esta rata de dos patas que la Ley de financiación de los Ayuntamientos entra dentro de las competencias (más bien de las incompetencias) de las Autonomías?.

Pues no, mire usted por donde. No se acuerda de todo esto. Se acuerda de que las Diputaciones Provinciales son preconstitucionales.

Eso va a ser cosa de la edad, que nos hace acordarnos de los hechos remotos, y olvidar los próximos.

Pero para eso tiene a esa fiera corrupia, con cara de ansiosa por el sexo, que es la Valenciano. Para recordarle que todavía le queda alguna Diputación para meterle la zarpa depredadora. Así que eso de que las quieren quitar porque las han perdido todas, nada de nada chatos, las quieren quitar porque son un derroche y además son PRE-CONS-TI-TU-CIO-NA-LES. 

 Cuando la fiera entorna el ojillo derecho, mal asunto.

¿Como, que la Constitución ya tiene 33 años y las Autonomías por ahí van también?.

Bueno, pero es que eso es cosa de los retrasos normales de la Administración cuando gobierna la derechona, que ya se sabe que en esto de preocuparse por el pueblo no anda muy fina y solo se preocupa de los problemas de los bancos.

¿Qué dice usted, canalla?, ¿que de esos 33 años los socialistas han gobernado 22?. Pues eso que se han ganado. Si no les gusta el progresismo y la protección social, pues no haberles votado. Gentuza.

Bueno, bueno, Alfredito, no se me ponga usted así, que luego le revienta la próstata y me lleva locos a los galenos con lo de los códigos secretos, que parecía usted, más que el Rufián Mayor del Reino, el Superagente 86.

!Código 15, código 15, al Rubal se l´ha reventao la posdata!


Hagamos un pequeño repaso por las cosas preconstitucionales que funcionan en España.

1.-El Rey, o como ya dije en cierta ocasión, la sota de copas. Este individuo, pertenciente a la acreditada ganadería de los Borbones de Borbón y Borbón. Perjuro acreditado donde los haya. Graciosillo y sandunguero (con la pasta de los demás, ¿será sociata también?). Candidato a la excomunión por sancionador de leyes que van contra las más básicas normas de la Iglesia cuya fe dice profesar.

2.-Congreso de los Diputados, establecido como tal desde 1834, donde una serie de mangurrinos, mangurrinas y mangurrines, deciden sobre la suerte que nos espera a los que no hemos tenido la suerte, o el cuajo, de pertenecer a esa ganadería de mansos (que son los más cebados y los que como te den una cornada por confiarte, te avían) que parten, reparten y se llevan toda la parte. 

3.-Los Tribunales de Justicia, lugar donde cuando vas, lo primero que tienes que preguntar (más que nada para saber del mal que vas a morir) es: ¿qué Juez me ha tocado?. Una excepción a este colectivo es el llamado Tribunal Prostitucional, que no es un Tribunal, que los que allí deciden no son jueces, pero que (algo tenía que coincidir con el nombre) sí que ejercen de prostitutos, prostitutas o prostitutes, del poder ejecutivo (o sea, de los que nos ejecutan a leyes que después incumplen porque matan poco).

4.-El Presidente del Gobierno y sus secuaces. Peligrosa banda de delincuentes, cuyo único motivo de su existencia es manipular, intervenir y procurarse a si mismos y a sus sicarios, una sustanciosa soldada (a ver trollo sociata, pon atención, soldada no es el femenino de soldado, es el sueldo que perciben. ¿A que es divertido esto del aprendizaje?. pues tu sigue así y a lo mejor en un par de años alcanzas la sabiduría de Pepiño). Bueno, sigamos que me desvío del tema. Pues sí, se procuran una buena soldada y un buen retiro, convirtiendo el sudor del currito en billetitos de colores (si es que son como niños y juegan con cualquier cosa), ¿y qué le dejan al currito?, coño, pues eso, el sudor, que es un mecanismo de regulación de la temperatura, ¿no querrán que se mueran, no?, pues si que estamos buenos.
Eso sí, velan por nuestra salud, por eso nos prohiben comer hamburguesas, beber vino, ir a más de 110, tomar medicamentos que no sean genéricos (total porque tienen menos principio activo y se absorben peor. Joder pues si le duele la cabeza o se le obstruyen las arterias coronarias se aguanta, que así se hará un hombre, mujer o maricón de pro; y si se muere, pues un puesto de trabajo más y una pensión menos. Insolidario cabrón.).

Eso así, a bote pronto, sobre las instituciones más representativas del pelandrusquerío patrio. Pero pasemos a cosas más prosaicas, aunque por ello no menos importantes y trascendentes.

Por ejemplo las putas. 

 El equipo post-constitucional habitual de Ferraz.

Las putas son preconstitucionales, eso es evidente. Son casi tan antiguas como otro oficio tan relacionado con el sexo, aunque este no de forma voluntaria y por un orificio nada natural para la coyunda. ¿Y qué oficio es ese?, pues cual va a ser, el de recaudador de impuestos.

Pues las putas Alfredito, también son preconstitucionales, ¿las vas a quitar también?, y entonces ¿donde van a ir tus compañeros?, ¿vas a mandar al paro a tanta madre de correligionario?. Es que no tienes corazón.

Mira tú por donde, se me ocurre una cosa que podrías eliminar por preconstitucional: LOS IMPUESTOS, porque hay dos cosas que nos acompañan desde que nacemos, la muerte y los impuestos (bueno, con el opresor innombrable, en tiempos de la oprobiosa, al menos nos librábamos de la declaración de Hacienda, menos da una piedra).

¿A que no hay cojones, Alfredito?.

Y ya para finalizar. Para no cansar tu enfermiza mente (no hay mas que mirarte a esa cara que da miedo para saber de tu enfermedad), TÚ, tú mismo eres preconstitucional. Tú mismo podrías autoinmolarte en un ejercicio de ecologismo supremo y de amor al prójimo. 

Es cierto que para ocupar tu lugar hace falta buscar entre las alimañas más peligrosas por su actitud hostil hacia la especie humana, y entre los bípedos más sanguinarios. Pero tampoco tienes que ir muy lejos en la búsqueda, los tienes en casa.

Te puedo aconsejar varios métodos.

Morderte la lengua es uno, el más simple, pero quizá el más doloroso.

Otro es la cámara de gas pestilente. Solo requiere una reunión en un lugar cerrado con una representación de la alegre muchachada del 15M. Con tus hijos putativos, para entendernos. Solo que a lo mejor el método es un poco cruel porque requiere que no pongas el aire acondicionado y ahora hace mucho calor. Claro que la mezcla de calor y mugre pestilente puede provocar una reacción en cadena y se lleva por delante toda la sede de Ferraz y matamos unos cuantos pájaros de un tiro. No es mala idea, mira tú por donde.

 Unos cuantos como estos, en un despacho, sin aire acondicionado, en pleno agosto madrileño y...

 


Otro sistema, eficaz donde los haya, es tomarte una pastillita de un somnifero cualquiera (no tomes el genérico que no te dormirás) y que te metan en la cama a la Maritere de la Vogue. Después de una plácida noche de sueño como un bebé, te despiertas, y cuando todavía estás en ese estado de semisopor que proporciona una sensación de felicidad más propia de dioses que de mortales; cuando todavía la supuración legañosa niebla tu vista, te das la vuelta al notar una incomoda protuberancia clavándose en tis riñones y ¿qué ves?, el horror en forma de momia en estado de semidescomposición (sin gusanos, eso sí, que su padre, el fascista le enseñó a ser muy limpita ella y los seres vermiformes los deja en la mesilla de noche en un vasito con agua limpia). Y las coronarias, la aorta, las carótidas, y hasta la esfenoidal, revientan en un jubiloso estallido.Y se acabó. 

 Solo de pensar en encontrarme esto al lado...arggggg, la cafinitrina, por caridad.

Bueno, no se acabó, porque entonces viene lo de las fiestas populares, el descorche de champagne, la alegría desbordada, el júbilo incontenible, los fuegos artificiales, y todas esas cosas que se hacen en las celebraciones.


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Cuando casques Alfredito, esto irá por tí.

viernes, 19 de agosto de 2011

EL PLANETA DE LOS SIMIOS: TIERRA QUEMADA.

Si a alguien le cabía aun la más mínima duda.

Es más, si alguien en algún momento tuvo la beatífica idea de que esos muchachitos tan reivindicativos ellos, tan desheredados de la sociedad ellos, tan duramente tratados por el sistema ellos, estaban dirigidos por otra alimaña que no fuera ese calvo maligno, ahora denominado RBCB, antes Alfredo, antes Rubalcaba, y nunca Pérez (materia reservada para su psiquiatra por aquello del complejo de Edipo); bueno, pues si a alguien le cupo la menor duda, ahora espero que haya vuelto del país de nunca jamás, haya puesto los pies en el suelo, y ahora ya no le quepa ni la menor de las dudas.

RBCB en Nuncajamás. ¿En qué mano lleva el garfio?, pues en cual va a ser, en la izquierda.

Como era previsible, como muchos teníamos la certeza absoluta, ha sido llegar el Papa a España y la alimaña calva ha puesto en pie de guerra a sus mugrientas huestes, a la par que vejaba y humillaba una vez más con la mediación de sus títeres institucionales, (el que se cree Ministro del Interior, y esa especie de gangosa salida de un chiste de Arévalo, la Delegada de los sicarios de Alí-Babá, antes, hace años, llamado Gobierno de España), a la Policía, relegándola a simple espectadora del numerito de los descerebrados mugrosos, antes llamados movimiento 15M.

 Eshtaba la Delegada tomándose unash coshitas en la terrasha del Thysen cuando...
Doloresh chata, ¿nosh tomamosh unash coshitash?, anda no me sheash eshtresha.

Porque el 15M, tal como lo han querido ver los bienintencionados de siempre, quizá porque ya no son jóvenes y quisieran verse reflejados en un movimiento inconformista sano; el 15M, no ha sido NUNCA un movimiento de protesta ciudadana.

Y ahora, los que no quisieron verlo desde un principio, lo pueden ver con claridad meridiana: son la materialización en seres presuntamente humanos, mugre de la mugre intelectual y moral de ese execrable miserable que es RBCB.

En la noche de ayer, esos miles y miles de peregrinos, chavalines ilusionados, venidos de todos los confines del orbe, cargados de ilusión y de buenos sentimientos, y además LIMPIOS, de cuerpo y corazón, cargaron dialécticamente contra las brigadas rubalcabianas al grito de !Viva Benedicto XVI! (dieciseis para el troll subnormal que esté de turno. De nada imbécil).

 ¿Pero como van a ser brasileñas si no van en tanga y sudorosas de lujuria?.

!Intolerable slogan insoportable provocación, lacerante insulto!.

 !!Así las tengo yo, y con olor a jembra, provocadora!!

En las cuevas y madrigueras de tan valientes huestes se procedió a la preparación del asalto a tan provocativa masa de gente limpia y alegre.

Algunas de las divisiones mugrientas, de nombres tan coloristas y originales como "amigos de las brigadas internacionales" o, se lo juro, "por la república de Cuenca", no necesitaron de mayores preparativos, porque para elgir esos nombres hay que estar, o muy por la labor, o en estado perpetuo de intoxicación etílica y cannábica permanente, algo por otra parte muy normal en esta chusma.

Una guindilla mexicana por el orificio al que a los normalitos no nos da el sol, y en el molusco bivalvo lamelibranquio al sector femenino del mariconerío patrio, bastó para enardecer a tan de élite tropa. A los de izquierda unida, se rumorea que les prometieron el fichaje del enano de la orquesta Mondragón como candidato, por la mitad de votos, y así poder tener un diputado en Cortes, uy perdón, diputado en el Congreso.

Como buenas crías de comadreja sociata, se aprestaron al ataque, y con la anuencia de la gangosa Delegada, que "she acacaba de tomar unash coshitas en la terrashita del Thyshen", se plantaron en Sol, que como todo el mundo sabe es de ellos desde hace tres meses.

!Coño, pero si están aquí estos niñatos pijos!, !y rezan!, !y cantan!, !y se lavan!.

!Al ataqueeeeeeeeel!.

Propuesta de iluminación de la mugre para la Gran Vía madrileña, no cuajó la idea porque en el paquete iban peregrinos en las cruces, y el sector vegetariano protestó.

Y sacaron sus armas dialécticas, y como la acción les provoca una salivación como al perro de Pavlov cuando oía la campana (un camarada oprimido al fin y al cabo), pues ¿qué iban a hacer?, pues escupir. ¿qué culpa tenían ellos de que no se apartaran los pijos?.

Y como no pueden evitarlo, como lo llevan en la sangre, como su código genético les condiciona, pues les robaron. No por malicia, no por lucro, no por ganas de enriquecerse o de hacer el mal. !qué va, qué va!.

Es que son así, qué le vamos a hacer.

Y claro, como la policía no recibió ordenes de cargar, como se atrevieron a dar un par de hostias laicas a los que les tiraron unas botellas a la cabeza (si ellos solo querían reirse un poco mojándolos, solo que se les olvidó quitar el envase, y un olvido lo tiene cualquiera), pues ya tienen la motivación para la siguiente manifa: la brutalidad policial y la liberación de los camaradas injustamente detenidos y torturados en las dependencias de la represiva policía.

Toda esta manifestación de odio insano proveniente de mentes criminales, solo al alcance de un sociata; esta destrucción de la moral y los principios de la ciudadanía en general, y de los jóvenes en particular; esta obsesión compulsiva en destruir todo cuanto no persiga como finalidad suprema el adoctrinamiento en la idea del Estado como Ser Supremo que todo lo regula, todo lo manipula, dicta toda norma moral y establece donde está el bien y donde el mal; toda esta doctrina en contra de cualquier institución que propugne la libertad del individuo, tiene un solo fin: eliminar cualquier freno, cualquier barrera entre el individuo y el Estado.

Y para ello no dudan en aplicar la más terrible estrategia bélica que existe: la tierra quemada.

Solo que estos hitlerianos y estalinistas de vía estrecha todavía no han aprendido la lección de la Historia: si sufres una derrota, no te queda nada a retaguardia.

Y te aniquilan.

Solo que a estos locos, con tal de joder al prójimo, les da lo mismo.

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Esperemos que no sea este el final.

lunes, 15 de agosto de 2011

EL CÍRCULO VICIOSO.

Cuando en los años 30 John Maynard Keynes sentó las bases de su teoría económica, el rojerío mundial vio el cielo abierto.

Si se le ve en la cara (aparte de la pérdida de aceite) que esa mirada ladina solo puede ocultar un sociata a punto de saltarte a la cartera.


Poque, salvo en España, donde toda reforma llega tarde, y mal; en el resto del mundo civilizado (es una forma de hablar, porque en aquella época, y aun en nuestros días, España no era, ni es un país civilizado estrctamente hablando) el socialismo andaba todavía anclado en los métodos comunistas revolucionarios y abiertamente sanguinarios.

La misma mirada, el mismo rictus, huy, huy huy, lagarto, lagarto. Y este, además, te mataba.
En los EEUU andaban en el rojerío progre (siempre han sido muy adelantados los useños en estas bobadas aunque con algunos raptos de lucidez cuando ven que la tontería les lleva al desastre), cuando se les cayó encima la crisis del 29.

Y en estas que llegó Mr. Keynes con su teoría del gasto estatal desaforado y su repercusión en la demanda agragada. ¿A que suena bien?, magnífico, pensó el raterío mugriento sociata. Esto de la agregación sonaba de lo más apropiado para la tendencia natural socialista, que no es otra cosa que el agregar a su bolsillo todo cuanto se pone al alcance de su vista, tacto u olfato (estos especímenes son capaces de oir caer un billete de 5€ a un kilómetro y en medio de un concierto de ACDC, y olfatean una moneda de 1€ en un estercolero).
Si, además, lo a lo de agregada venía unida la palabra demanda, mejor que mejor, rumió la manada de hienas proto-social-demócrata, (es curiosa la obsesión por utilizar sustantivos o adjetivos de esta secta depredadora para intentar disimular su natural tendencia al totalitarismo apandador y masacrante: Democracia real, social-democracia, para denominar lo que no es democracia sino tiranía y bandolerismo); y pensaron, mejor diríase que maliciaron, que lo de demanda les venía que ni al pelo: al que voluntariamente no se pliegue a la extorsión, lo demandamos y así le robamos hasta las pelusas del ombligo.

Foto de graduación  de una escuela de verano sociata.

Consiste tan curiosa teoría en la demencial especie de que el gasto desaforado del Estado crea empleo y una demanda agregada de bienes de consumo, al aumentar el número de desgraciados que piensan que la vida les sonríe con el empleo que el Gobierno sociata de turno les ha proporcionado.

!Craso error!, !falacia absoluta!. Pero dígale eso a quien con el sudor de su frente, hasta llegar a la extenuación, lleva a su casa unos enclenques emolumentos para mitigar la hambruna familiar.

Mas no se preocupe, no hace falta que se lo diga, la realidad lo hará por mí. Y lo hará de forma despiadada, porque cuando ese desgraciado, abducido por la aparente bondad de la secta, pierda su mísero empleo y le embarguen hasta las compresas usadas de su parienta, cualquier persona razonable pensará: !bueno, ya se ha dado el lechón, ahora aprenderá!.

!Qué si quieres arroz Catalina!.

 Catalina trasegándose un All-Bran y mirando con cara de "te vi a dar un metío Enrique que vas a hacer palmas con las orejas como me vuelvas a dar arroz para comer"


De nada sirve que les expliques a estos zotes con la mente degenerada por el buenismo sociata, que el gasto faraónico (esto va por tí Tutangallardón) de la Administración pública, en efecto crea empleo, pero carísimo, y que se paga con los impuestos de una clase media que es la que al fin y a la postre es la que mantiene el chiringuito en pie. De nada sirve que les intentes meter en la cebolla que tienen por cerebro (un centro pensante rodeado de capas y más capas de agitación y propaganda), que  como los impuestos no dan para cubrir ese gasto leonino, hay que emitir deuda, y que la deuda hay que pagarla con con intereses y con unos dineros que no tenemos.

De nada sirve a esos masoquistas compulsivos, votantes del sociaterío de por aquí, explicarles que cuando el generoso sociata, padre bondadoso de los desheredados, decide gastarase lo que no tiene en planes que abarcan todo el abecedario, el currito acaba en el paro, eso sí, para volver a contratarlo la misma empresa (si tiene mucha suerte), pero cobrando lo mismo que si le hubieran contratado por primera vez, porque pierde la antigüedad. Y si además tiene la suerte de que le paguen a la empresa contratante algunas facturillas atrasadas que están en un estante perdido, escritas en papiro y con la cifra en denarios, igual come ese mes.

Y eso ciclo tras ciclo, elección tras elección.

Claro que la táctica, peronista por más señas, tiene su aquello y resulta, por inimaginable que parezca, de lo más eficaz.

Primero se crea la idea, más falsa que un duro de Negrín, de que el Estado vela por sus intereses y le está dejando el país de lo más niquelao: trenes de alta velocidad que jamás utilizarán y que le hacen una competencia desleal a cualquier otro tipo de transporte porque no computan los gastos de infraestructuras para calcular el precio del billete; aeropuertos en mitad de la nada para transportar a nadie; ayudas al alquiler para mangutas adolescentes y que así tengan un picadero con la novieta, en lugar de dejarse el culo amoratado de chingar en la escollera del puerto; cheques de 2.500€ para las conejas del Magreb o de las selvas amazónicas; más carriles bici que carreteras (aunque todos los ciclistas del país quepan en un salón de bautizos y comuniones); leyes de dependencia que no cobra nadie porque no hay dinero y que en el caso remoto de que se otorgue alguna cantidad solo sirve para que las "cuñás" se tiren de los pelos del moño porque "ella y solo ella se ha ocupado toa la vía del agüelo" (y al agüelo le ha salido moho porque en el rincón donde lo dejan hace mucha humedad).

Esperando la dependencia, ahora depende de D. Simón Gran Reserva. 

Abuelo sociata, !menuda diferencia!.


En una segunda fase se dan unas subvenciones de mierda para que al menos no se mueran de hambre y las energías les llegue hasta que introduzcan la papela en la urna (que a esas alturas es ya lo único que meten, porque para meter otra cosa hace falta mucha energía, y no da para tanto lo que comen). Y si es necesario se prorrogan. Eso sí, después de decir que hacen un gran esfuerzo para la protección de la legión de parados que han creado. El esfuerzo lo harán ellos, pero la pasta la ponemos los demás.

Y así se llega a un punto en que por más que despilfarren en obra pública, por más demanda agregada que produzcan, como no pagan ni las putas que se trasiegan, aquí no cobra ni Dios.

 ¿Por qué no cobra esta pobre mujer?, por puta, por fea y por tirarse a un concejal que no era de urbanismo. A ver si aprendemos.

Y se va todo al garete. Pero ellos insisten en gastar, y en lo de la demanda agregada; y es que eso de que te agreguen a una silla gestatoria, donde se te agregan los billetes como las moscas en verano, da mucho morbo y mejor vivir.

Y cuando se llega al final, al final de la cartera, cuando ya todo lo que queda es el "se los juro por mis niños que cobrarán un día de estos", entonces se le echa la culpa a la oposición de derechas, fascista y capitalista, al Papa de Roma, a los especuladores, al mercado (no sé si al de abastos, o al de valores, o al de carnes trémulas de carretera), o a la madre que los parió.

 Los malos de la película.

Una cosa está clara, LA CULPA NUNCA ES SUYA Y ESTO NO ES LO QUE PARECE.

Esto no es lo que parece Manolo, es una realquilada para que no tengamos que vender el BMW.


Y así se cierra el círculo. Empezó con la derecha opresora en el poder que daba trabajo y oportunidades solo por malicia y por joder, y que además gastaba menos que Zerolo en Penthouses (y la gente se moría por las calles porque no había protección social ni sanidad); siguió cerrándose el círculo con la llegada al poder del socialismo protector del paria y como quieren tanto a los desheredados, pues en eso nos convirtió a todos. Y es que su amor no tiene límites.

Y ahora, una vez arruinados pero felices, llegará otra vez la derechona, que hay que levantar esto para que los mismos imbéciles de siempre nos vuelvan a traer a los mismos mangantes de siempre dentro de unos años, cuando ya haya para robar.

Y se cierra así el circulo vicioso.

Como decía un amigo, ¿qué es un círculo vicioso?: doce putas jugando al corro. Y aquí, putas, lo que se dice putas, a millones.