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"...una nación bajo Dios, indivisible, con libertad y justicia para todos." (CONSTITUCIÓN DE LOS EE.UU)

Se puede engañar a algunos todo el tiempo y a todos algún tiempo, pero no se puede engañar a todos todo el tiempo.
(ABRAHAM LINCOLN)

¿Y tú, por qué los quieres tanto? —Porque vigilan el muro. Y dicen: "nadie va a haceros daño esta noche. No durante mi guardia" (AGUNOS HOMBRES BUENOS).
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Las casualidades en política no existen. Y si se produce alguna, es que está cuidadosamente preparada.

Después de haberse zampado unos cubatas, la mujer se da la vuelta, mira al hombre fijamente a los ojos y le dice:

"Oye, quiero decirte algo, yo jodo a cualquiera, en cualquier momento y en cualquier lugar, su casa, la mía, en el coche...no me importa. Simplemente me encanta.

El tipo, con una sonrisa de oreja a oreja, responde,

"¿En serio?, ¡yo también soy político!...¿a qué partido perteneces tú?

SALVEMOS AL TIO PEPE

SALVEMOS AL TIO PEPE
SALVEMOS AL TÍO PEPE.

domingo, 28 de julio de 2013

EL PRESTIGE QUE NO CESA. LA MOMIA BARDEM LLAMADA A FILAS.

Hay periodistas honrados, periodistas corruptos, periodistas miserables, y los del País.

Claro que con la tripleta, o tridente que llaman ahora los cursis del balonpié, formada por Rubalcaba y Gallardón por las alas, y el ariete tonelete Sor-Aya rompiendo por el centro y encargándose de que Janli siga percibiendo sabrosísimos emolumentos para mantener en buen estado de conservación el uniforme azul mahón de Falage, suyo y de su padre putativo, Jesús del Gran Poder, a este paso darán la noticia del Juicio Final sin haber conseguido que un juez decente mande derruir el edificio y esterilizar los cimientos con agua bendita...y salfumán.

Cuando el Prestige, a cuyo timón, como todo el mundo sabe, iba Aznar, y que fue hundido por unas cargas de goma 2 eco, colocadas por Aznar, después de que Aznar ordenara quitar el doble casco y de que Aznar ordenara al petróleo dirigirse raudo y veloz a contaminar las costas gallegas.

Cuando el barco de triste recuerdo contaminó por siglos las rías gallegas, aunque como ya se sabe que la progresía en cultura matemática, como en tantas otras cosas, anda un tanto pez, y más de dos años ya entra en el cómputo de los siglos y milenios, el rojerío progre, a las órdenes de la momia de aguardentosa voz, con el retoño sargento poniendo más cara de besugo cabreado de lo habitual, si es que ello es posible, se lanzó a las calles al berreo de "nunca mais".

Y efectivamente, "nunca mais" se les volvió a ver el pelo una vez que el chapapote que iba a durar mil años, desapareció en unos meses.

Llegaron después los años de las subvenciones y las vacas gordas, que como en el sueño del faraón, José interpretó como años de bonanza, duraron 7 años.

Siete años en los que los dineros de los esquilmados ciudadanos sirvieron para cebar a unos cabritos entrados en años, por no llamarles cabrones que suena un tanto disonante y fuerte, sumiéndoles en el letargo del buen comer y el mejor beber, porque de lo otro, como es muy cansado, supongo que no lo habrán ejercido mucho.

Y como no parece que pueda haber un gobierno de derechas, si es que a este que padecemos, con el transilvano Montoro a la cabeza se le puede llamar de derechas, que no le caiga encima un desastre de unas dimensiones similares a las de las ansias de robar de la izquierda, pues ahora, a falta de barco, se nos descarrila un tren.

No se puede decir que se echara de menos a la progresía moralmente mugrienta desde pocas horas después del desastre.

Apenas habían pasado unas horas cuando ya circulaba la gilipollez de que las balizas no funcionaron por los recortes.

Tampoco faltó quien dijera que "qué coño hacía ahí ese muro", que si no hubiera estado, a lo mejor no habría muerto tanta gente.

No sé como no se les ocurrió decir que si no hubiera una catedral en Santiago, o que si Franco no hubiera nacido en el Ferrol, seguro que no hubiera pasado nada, pero se ve que el calor les aletarga el seso, el poco con que Dios les ha dotado, y no les deja aguzar el ingenio con la celeridad requerida por el caso.

Pueden estar seguros de una cosa, y eso que todavía no tenemos datos de la "caja negra", y es de que seguro que las balizas no fallaron, si no, la portada de ese panfleto tragicómico, diario independiente de la mañana, que como se imprime por la noche no consigue serlo nunca, habría sido diferente de la que hoy infecta con su ponzoña de miseria los expositores de los quioscos de prensa.

Como echarle la culpa al conductor del tren es poco, porque se ve que el pobre no cogió ningún sobre en Génova 13, y además igual ni es de derechas, y hasta es votante de la pesoe, pues se han pasado varios días esperando a ver por donde podían meter el aguijón.

Me malicio que como Feijoo, que para ese también tengo un regalito, no es santo de la devoción de las gatas en celo aspirantas a clavar el puñal del godo en el quinto espacio intercostal de Mariano, aunque una de ellas necesite una escalera para llegar, y no dependiendo el tren del presidente de Galicia, se habrá presentado el mil veces dimisionario Gallardón, el que amaga y no se va, en la sede de Prisa, y le habrá susurrado al oído alguna maldad a alguno de los redactores.

Y así nos llevamos a la cara hoy la noticia de que hubo graves deficiencias en el plan de coordinación.

Pero cuando se lee el texto completo, cosa que poca gente hace, y que en el caso del panfleto que nos ocupa redunda esta poca afición a la lectura en una mayor salud mental del lector de cabeceras, resulta que todo el problema radica en que el mando no pudo llegar al foco del siniestro, donde ya estaban bombero, policías y sanitarios trabajando, hasta una hora y cuarenta y cinco minutos después del accidente, y aclara: porque los vehículos de socorro le impedían llegar; y añado yo: gracias a Dios.

De momento ya tenemos la primera parte de la función en marcha.

Pero la "agitprop" del rojerío tiene dos fases, la primera, aunque segunda en el nombrecito, es la propaganda, y la segunda, la agitación, el meneo, la sandunga, el "unas cervecitas y a vivir", viene después.

Pero ya se sabe que la pretemporada es tiempo de molicie, que los mugrientos del 15M y similares, por aquello de que las calores calientan los cuerpos y sus recubrimientos insanos, y los vahos resultantes embrutecen más, si ello es posible, las débiles inteligencias de los bravos luchadores por la democracia cubana, no están para mucha gaitas, dicho sea sin ánimo de ofender a nuestros compatriotas galaicos.

Tampoco creo que Willy, el gran Willy Toledo esté por la labor de dejar de degustar los placeres de la fauna cubana y su gentil talante, por detrás y por delante.

El otro Grande de la Rojez, Wyoming, con arrugar el gesto, subiendo el morro, que parece mentira que dado su tamaño sea capaz a sus años de tan titánico esfuerzo; levantar una ceja, y poner cara de suricato viendo venir un águila en lontananza, ya tiene bastante.

Pe ya hace suficiente con recuperarse de haber traído a este mundo a otro nuevo descendiente de la saga, y es que esta chica, no sé como se las arregla, pero todo parece hacerlo con la misma parte de su anatomía.

Su esposo, el más joven de la saga de peores actores que vieran las artes escénicas, suponiendo, que es mucho suponer, que poner cara de besugo recién levantado de la siesta, durante toda la película pueda ser considerado como propio de un actor, no creo que se separe de su Pe ni un momento, porque como la madame le llame y no lo tenga a mano, le puede pegar un grito como el pegó cuando el día de los Oscar, que casi saca a Saturno de su órbita.

Así que solo les queda la momia abuela.

Claro que dependerá de la cantidad de seguidores que consiga aglutinar en torno a su enjuta, magra y, por qué no decirlo, desagradable figura.

Y es que las cosas ya no son lo que eran.

Antes salía Fraga, bramaba, no importaba en qué lengua, porque total no te enterabas de lo que decía, y te quedabas tan conforme.

Ahora te sale un lechuguino relamido, con gesto adusto, y para hacer una declaración institucional, dirigida a todos los españoles, ¡ oiga, y lo hace solo en gallego !.

Mire, no es que esté en contra de que lo haga en la lengua de doña Rosalía, pero cuando se dirija a toda España, porque de ahí eran los que viajaban en el tren, además de algún extranjero, haga usted el favor de hacerlo en la lengua común, y si además lo quiere hacer en ese gallego inventado, pues también.

Pero claro, hay que demostrar a todo el mundo, y esta vez es literal, que se es un reyezuelo, porque eso es lo que subyace en ese hacer la declaración solo en gallego.

Y es que el subconsciente es la leche.

En fin, que a los muertos se la suda lo que hagan unos y otros, y a sus familias, con que las dejen en paz, también tienen suficiente, que al fin y al cabo son los que importan, por más que tirios y troyanos se pongan campanudos diciendo los unos que todo se ha hecho bien, y los otros que todo ha sido un desastre.

El pez y la peza. ¡Se os echa de menos!.

1 comentario:

  1. La depravación es tal que el lanzarse los muertos los unos a los otros se ha convertido en deporte nacional.
    La propaganda y agitación de los "líderes" de opinión es secundada a pies puntillas por legiones de personas ofendidas en las redes sociales.
    Yo, muchas veces, agarro unos cabreos de aquí te espero viendo a amigos míos haciéndose eco de tamañas muestra de hipocresía y manipulación.

    Vaya tropa, Capitán!!

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